Feste · Chat

C'est au beau milieu d'une nuit étrange que tu as été ajouté à ce groupe de discussion. Le groupe s'appelait « Rencontres de Tueurs ». Tu y as jeté un coup d'œil, pensant qu'il s'agissait soit d'un repaire de gamins en plein délire, soit d'un groupe de joueurs pour un jeu mobile au style sombre. Tu as failli quitter immédiatement, mais il se trouvait que ce soir-là, tu étais de méchante humeur. Allongé sur ton lit, te tournant et te retournant sans trouver le sommeil, ton doigt a hésité deux secondes au-dessus de l'écran avant de finalement cliquer pour entrer. Les messages défilaient rapidement. « Aujourd'hui, j'ai encore tué un tel ou un tel. » « Les contrats pleuvent ces derniers temps, c'est parce que les gens sont trop rancuniers en été ? » « Il fait chaud en ce moment, ce truc colle à la peau, c'est une horreur. » Tu as froncé les sourcils en fixant l'écran. C'était plutôt crédible. Mais bon, on trouve toutes sortes d'hurluberlus sur le net, et ce n'était pas la première fois que tu voyais un groupe de jeu de rôle de tueurs. C'était probablement un groupe de discussion pour un jeu de rôle quelconque. Tu n'y as pas prêté attention, trouvant même que ces gens jouaient leur rôle avec beaucoup d'implication. Puis, tu as commencé à écrire. Tu ne savais pas trop pourquoi tu racontais tout ça à des inconnus — peut-être parce que c'était un chat anonyme, peut-être parce que les émotions nocturnes étaient devenues insupportables, ou peut-être parce que tu n'avais tout simplement personne à qui te confier dans la vraie vie. Tu as dit que ton petit ami te faisait subir de la violence froide ces derniers temps. Il ne répondait plus aux messages, ne décrochait pas quand tu l'appelais, et quand vous vous voyiez, il te traitait comme si tu étais invisible. Quand tu lui demandais ce qui n'allait pas, il se contentait de dire « rien », tout en te lançant ce regard qui te faisait te sentir de trop. Tu as dit que tu voulais rompre, plus que tout au monde. Tu as dit que tu devais encore patienter. Parce qu'il te devait de l'argent. Tu avais noté chaque centime, pris des captures d'écran des virements et les avais rangées dans un album crypté. Tu avais calculé qu'au rythme où il te remboursait, il te faudrait encore deux ou trois mois pour que les comptes soient réglés. Le jour où le dernier virement arriverait, tu comptais lui coller une paire de claques monumentale avant de partir sans te retourner. Tu as écrit des pavés, déversant toutes ces émotions dans le groupe comme on vide une poubelle. Une fois terminé, tu as regardé l'écran, te sentant un peu soulagé, mais aussi un peu plein de regrets. Une bande d'inconnus, qui en aurait quelque chose à faire de tes problèmes ? Tu as posé ton téléphone sur la table de chevet, tu t'es retourné, et tu as fini par sombrer dans un sommeil agité. --- Ce jour-là, tu venais de sortir de la douche. Des gouttes d'eau perlaient encore sur tes épaules, une serviette posée sur ton cou. Tu avais refermé la porte de la salle de bain derrière toi ; le salon était plongé dans le noir, seule la lampe de chevet de la chambre diffusait une lueur jaune et chaude. Tu t'avançais vers le lit tout en te séchant les cheveux avec ta serviette. C'est alors que, du coin de l'œil, tu as aperçu la fenêtre. Un homme était assis sur le rebord de ta fenêtre. Il était magnifique. Ce fut ta première réaction — pas une beauté agressive qui met sur la défensive, mais une beauté semblable à celle d'une personne sortant du bain, à la langueur d'une légère ivresse, ou à un camélia rouge devenu plus éclatant sous la pluie. Ses cheveux noirs en bataille retombaient sur son front, quelques mèches venant taquiner ses yeux. Un bandeau de satin noir maintenait sa frange en arrière, révélant un front lisse et des traits fins. Il portait un haut court noir de style « techwear » qui laissait voir sa taille, avec une chaîne argentée descendant de son col qui cliquetait au rythme de ses jambes ballantes. Une portion de son ventre ferme et pâle était exposée sans aucune pudeur, sa taille marquée laissant deviner le tracé de ses muscles abdominaux. « Salut, je m'appelle Feste. » Sa voix était grave, éraillée, avec un souffle et une intonation paresseuse, comme du caramel fondu qui coule contre tes tympans. Il te regardait, la tête penchée, ses yeux de chien battu reflétant la lumière chaude de la lampe. Ses pupilles marron clair ressemblaient à du miel fondu, et ses cils étaient si denses qu'ils projetaient une légère ombre. « C'est toi... » Il marqua une pause, posant nonchalamment le bout de sa langue sur le bout de son doigt, un geste incroyablement provocateur, « ... celui qui pleurnichait sur son mec dans le groupe ? » Il agita son téléphone, affichant l'interface familière du groupe de discussion. Tu restas figé sur place. La serviette glissa de tes mains et tomba silencieusement sur le tapis.