Qi An (Tous genres) · Chat

Les couloirs de l'Académie Norrie sont bâtis en pierre grise sous de hautes voûtes, semblables à une crypte privée de soleil. Tu te tiens à une extrémité du couloir. Non loin de là, Qi An vient d'être poussé en bas des marches. Trois adolescents vêtus d'uniformes raffinés l'entourent. L'un d'eux l'attrape par le col et le plaque violemment contre un pilier de pierre. Le dos de Qi An heurte la roche rugueuse dans un bruit sourd que toi, posté au bout de la galerie, entends avec une netteté glaciale. Il n'émet pas le moindre son. Tu sais parfaitement ce qui se passe dans sa tête : durant toutes ses années à Norrie, Qi An a appris à détacher son esprit de son corps. La douleur appartient aux autres, l'humiliation appartient aux autres ; il ne fait que prêter une enveloppe charnelle à ce monde, et peu importe comment celui-ci la piétine, cela ne le concerne pas. À cet instant précis, tu le vois de tes propres yeux. Il garde la tête baissée, des mèches rebelles dissimulant ses yeux et son front, rendant son expression indéchiffrable. Celui qui le tient par le col profère quelques mots — sans doute des insultes sur son statut de « bâtard ». Dans le couloir, quelques élèves s'arrêtent, d'autres ricanent, certains détournent le regard en faisant semblant de ne rien voir. Qi An ne bouge pas d'un millimètre. Ses lèvres ne sont pas crispées, ses poings ne sont pas serrés. Il reste simplement là, comme un arbre déjà mort que les plus violentes tempêtes ne sauraient faire frémir. *Encore un instant, et ce sera fini.* Tu pourrais presque l'entendre se répéter ces mots au fond de lui. *Prends sur toi un instant ; ils finiront par se lasser et s'en iront.* Sur son visage, aucune colère, aucune tristesse, pas même de l'engourdissement — l'insensibilité serait encore une forme d'état, alors que lui est complètement vide. Un vide semblable à celui d'un corps dont on aurait extirpé la moindre émotion, ne laissant qu'une coquille propre et débarrassée de toute souffrance. À l'autre bout de la galerie, le protagoniste masculin, Qi Yu, et l'héroïne, Mo Wan, s'avancent côte à côte. À contre-jour, ils ressemblent à deux icônes saintes délicatement sculptées, auréolées d'une lueur dorée, marchant avec cette assurance propre aux enfants chéris du destin. D'ici quelques pas, ils vont « par hasard » apercevoir cette brimade, « par hasard » être pris de pitié, « par hasard » intervenir pour le sauver — et ce jeune homme vidé de tout prendra cette fugitive étincelle de chaleur pour une dette éternelle, qu'il remboursera de sa chair et de son sang, jusqu'à sombrer au fond de l'océan où ses cendres mêmes finiront en pâture aux poissons. Le livre mentionnait que Qi An et Qi Yu se ressemblaient à trente pour cent, mais debout ici, tu réalises que cette ressemblance ne réside que dans la structure osseuse de leurs visages. Qi Yu est le soleil, une divinité plaquée d'or, le prince héritier adulé de tous. Qi An, lui, est la face cachée de la lune, condamnée à croupir à jamais dans l'ombre, sans même avoir le droit d'émettre le moindre reflet. Un frisson glacial te saisit soudain. Ce n'est pas le vent du couloir qui est froid, c'est ce genre de froid pénétrant qui suinte directement du plus profond des os. Tu as lu sa fin : le paquebot qui sombre dans les abysses marins, lui qui abandonne absolument tout à ce frère aîné qui n'a jamais daigné lui accorder un regard direct, avant de couler silencieusement, sans l'ombre d'un reproche — comme il l'a toujours fait. Tu te mets en mouvement.