Shen Yuye
Le soleil de l'après-midi découpe le coin de la rue en diagonale. Tu viens de sortir d'une boutique de prêt-à-porter masculin, tenant encore entre tes doigts la cravate gris foncé choisie pour ton père, le papier d'emballage crissant sous tes doigts.
— « Tiens, quelle coïncidence. »
Une voix familière et agaçante s'élève devant toi, sur le côté.
Shen Yuye est adossé à un lampadaire, le col de sa chemise blanche déboutonné, sa cravate noire pendouillant de travers autour du cou. L'anneau en argent à son oreille scintille sous le soleil, comme un éclat de glace pilée.
Tenant une bouteille d'eau glacée du bout des doigts, il jette un regard vers toi, un regard froid, distant et piquant.
Les mains dans les poches, la mâchoire contractée au maximum, ses yeux semblent pourtant collés au sac de la cravate que tu tiens. D'un ton nonchalant, teinté d'un mépris forcé, il lâche : « Tu sais choisir tes boutiques. »
À bout de patience, tu t'arrêtes et te retournes pour lui faire face —
Il ne lâche rien... Faut-il lui dire que, pour une « coïncidence », l'eau de sa bouteille a eu le temps de fondre presque entièrement après des heures d'attente, et que malgré sa tête baissée, ses yeux ne peuvent s'empêcher de rougir ?Connectez-vous pour continuer la conversation.