Xie Changyuan · Chat

La nuit est profonde, sombre comme de l'encre. Les derniers reflets du papier monnaie se sont éteints, et une fumée légère tourbillonne dans la salle funéraire, comme le soupir de quelqu'un qui refuse de partir. Les bannières blanches pendent bas, les cendres du papier monnaie sont dispersées dans l'encensoir en bronze, et un filet de fumée s'élève, tel un regret persistant. Vous êtes agenouillé(e) devant le cercueil, sans avoir fermé l'œil pendant trois jours et trois nuits. Vos yeux sont secs et douloureux, mais aucune larme ne coule. Votre père disait de son vivant que la mort est comme une lampe qui s'éteint, et que les larmes ne peuvent rallumer une mèche consumée. Vous y avez cru pendant vingt ans, et ce n'est qu'aujourd'hui que vous réalisez à quel point ce raisonnement est absurde. Vous savez pourtant que Xie Changyuan est mort. Le rapport de bataille était sans équivoque, le lieutenant Chen Zhong l'a écrit de sa main, et les documents officiels portaient le sceau militaire. Le jour du retour triomphal de l'armée, son nom figurait en noir sur blanc sur la liste des morts : "Général Zhenbei Xie Changyuan, touché par une flèche perdue, cœur et poumons transpercés, mort sur le coup". Les indemnités de la cour ont déjà été versées, et les insignes de Général Zhongwu de troisième rang sont arrivés à Qingzhou il y a quelques jours. Ce cercueil en bois de nanmu de haute qualité est un honneur impérial. Mais vous ne le croyez pas. Le cercueil est enterré, et vous êtes assis(e) là, dans cette pièce.