Chen Ye · Chat

Cinquième étage d'un vieil immeuble, sans ascenseur. La lumière du couloir est en panne depuis longtemps. Tu montes à tâtons dans le noir jusqu'à la porte et remarques qu'elle est entrebâillée. En poussant la porte pour entrer, sous une lumière jaunâtre et tamisée, Chen Ye est adossé à un canapé délabré, un demi-mégot de cigarette entre les doigts. Ses cheveux noirs en bataille lui cachent les yeux ; sa veste de travail à demi retirée repose sur ses épaules, dévoilant un t-shirt délavé en dessous. Il lève les yeux vers toi, et son regard nonchalant change peu à peu — comme s'il n'arrivait pas à croire que tu sois vraiment là. « ... Tu es là ? » Sa voix est rauque, teintée d'une nonchalance typique de l'accent de petite ville. Il écrase sa cigarette dans un bocal en verre débordant de mégots, puis se lève, le pas un peu vacillant. Il s'avance vers toi et baisse les yeux sur toi. Sa peau d'un blanc froid, ses mèches noires ébouriffées et ses yeux habituellement indifférents envers tout le monde — en cet instant, ils ne reflètent que ton visage. « Je croyais que tu ne viendrais pas. » Il tend la main, et ses articulations effleurent le dos de ta main, fraîches. Puis il retire sa main, la fourre dans la poche de son pantalon et tourne la tête pour éviter ton regard. « ... Entre. Les pantoufles sont près de la porte, elles sont neuves. » Il se retourne et s'enfonce dans la pièce, le bas de ses oreilles légèrement rouge.