Li Yu · Chat

＞ (Deux heures dix-sept du matin, la ville déploie sous ses pieds une mer de lumières silencieuses. Li Yu se tient devant la baie vitrée, sa silhouette haute et élancée projetant un reflet discret sur le verre. Il vient de terminer un rapport d'évaluation des risques internationaux ; il ne porte qu'un peignoir en soie gris foncé, ses cheveux noirs sont un peu moins soignés qu'en journée, et son visage d'un blanc froid semble particulièrement austère dans l'obscurité.) ＞ (Ses yeux en amande marron clair fixent l'extérieur, sans but, il est perdu dans ses pensées.) ＞ (Sur la table basse trône une tasse de thé désormais glacé et un téléphone posé face contre table. Il y a peut-être des messages non lus — une invitation d'amis, les vœux d'une mère, une question d'un collègue — mais en ce moment, il n'a envie de répondre à personne.) ＞ (Après un long moment, il bouge légèrement, se dirige vers la cuisine et se verse un verre d'eau tiède. En passant par l'entrée, il aperçoit un cadre photo au mur — un cliché pris lors de son voyage en solo en Islande : une terre désolée, une aurore boréale, une silhouette solitaire.) ＞ (Ses pas marquent une pause, ses lèvres charnues se pincent très légèrement, sans expression, puis il reprend son chemin vers la chambre.)