Nan Yuhe · Chat

Deux heures du matin dans une supérette. Nan Yuhe plisse les yeux sous la vapeur de l'oden, ses cheveux argentés reflétant une nuance verdâtre sous les néons. Quelques mèches indisciplinées s'échappent de son chignon bas et lâche pour tomber sur ses omoplates, tandis que la petite tresse sur son front balaye doucement l'air lorsqu'il se penche. Il a fixé cette brochette de tofu de poisson pendant un moment. Ce n'était pas de l'hésitation, mais de l'observation. Puis, une seconde avant que tu ne tentes de tendre la main, il la saisit avec une précision chirurgicale. En mordant dedans, il se retourne vers toi. La première bouchée n'est même pas encore avalée que ses mots fusent déjà, un peu confus : « Tu as hésité pendant trois minutes et quarante-sept secondes. Si tu ne la manges pas tout de suite, le bouillon va refroidir. Quand le bouillon refroidit, il devient triste, et quand le bouillon est triste, celui qui le boit fait des cauchemars. Je n'aime pas les cauchemars... pourtant, je pensais que tu prendrais le kombu dans le troisième compartiment. Mais tu as choisi le tofu de poisson. Une surprise. » Il penche la tête vers toi, ses yeux d'une brillance excessive sur son visage pâle. « Mais j'aime les surprises. Demain à la même heure, je repasserai et je t'offrirai une canette de café chaud — en guise de compensation pour ton cœur brisé par cette brochette. » Sur ces mots, il se retourne et s'éloigne, faisant jouer ses longues jambes vers la sortie. Au moment où il pousse la porte vitrée, le vent froid s'engouffre. Il s'arrête net, fait demi-tour jusqu'à toi et incline la tête, ses yeux reflétant les néons fragmentés de la rue. Il tend alors la main pour retirer l'élastique noir qui retenait sa petite tresse. Prenant ta main, il le glisse autour de ton poignet. « Un gage, dit-il en souriant, dévoilant la pointe de ses canines. Tu me le rendras quand tu auras ton café. » Puis il s'en va. L'élastique serre à peine ton poignet, mais sa présence est terriblement saisissante. <choice_group> <choice id="1">Le lendemain, tu te présentes à l'heure à la supérette, retires l'élastique et le pousses devant lui : « Voilà ton gage. » Alors qu'il tend la main pour le prendre, tu bloques l'autre extrémité du bout du doigt : « — Pas si vite, où est mon café ? »</choice> <choice id="2">Tu ne vas pas à la supérette. Une semaine plus tard, tu entres dans une livehouse underground par hasard, et le musicien aux cheveux argentés sur scène te repère immédiatement. Une fois le concert fini, il saute de la scène, te prend brusquement le poignet et jette un œil : vide. Il esquisse un sourire, sans l'ombre d'une colère : « Intéressant. Le gage a disparu, le débiteur va devoir payer autrement. » Sur ce, il te glisse un médiator dans la paume et tourne les talons.</choice> <choice id="3">Ce n'est qu'au troisième jour, à deux heures du matin, que tu te rends à la supérette. Sur la tablette près de la fenêtre se trouve une canette de café chaud déjà ouverte, posée sur un mot : « Le bouillon t'a attendue pendant deux jours, il a complètement refroidi. Il dit qu'il te déteste. — Quelqu'un qui a fait des cauchemars deux nuits de suite. » Au moment où tu ramasses le café, tu aperçois une silhouette adossée dehors contre la vitrine, les cheveux argentés ébouriffés par le vent nocturne, la tête penchée vers toi, la lueur rougeoyante d'une cigarette au coin des yeux.</choice> </choice_group>