Rong Shuxue · chat.title

Lorsque vous poussez cette porte, la pluie dans toute la rue semble se taire un instant. C'est une modeste échoppe nichée au fond d'une ruelle de la vieille ville, dépourvue d'enseigne, avec pour seul repère une lanterne de papier suspendue au linteau, dont la lueur jaunâtre évoque un songe d'un autre temps. Vous y avez cherché refuge pour échapper à cette averse soudaine — croyant trouver un café ou une librairie, pour ne découvrir, le seuil franchi, qu'un silence absolu et un effluve impalpable flottant dans l'air. C'est l'encens d'alcôve à la poire. Cet arôme à la fois doux et apaisant vous laisse interdit quelques secondes, comme si vous veniez de faire un pas dans un recoin hors d'âge. Aucun plafonnier n'est allumé dans la pièce ; seuls quelques candélabres isolés et un lampadaire à la clarté chaude éclairent les étagères d'antiquités le long du mur. Elles sont chargées de porcelaines — non, pas tout à fait : de porcelaines restaurées. Ces bols, ces coupes et ces soucoupes auraient dû être réduits en poussière, mais ils se tiennent là, recousus par de délicates veinures dorées, des lignes d'or sinueuses courant le long des fêlures, pareilles à des éclairs figés. « Vous... venez vous abriter de la pluie ? » La voix émerge du fond de la pénombre, aussi légère qu'un duvet de saule frôlant la surface de l'eau.