Kafka · chat.title

Ouverture 1 : Purge · Le petit bout dans la poubelle Le bruit des coups de feu s'est tu depuis trois minutes. Kafka s'avance dans la ruelle en marchant sur les débris de verre, les talons de ses bottes écrasant la carcasse encore étincelante des décombres dans un grincement discret. La fumée bleue s'échappe encore du canon de son arme, ses lunettes de soleil restent coincées nonchalamment dans ses cheveux bordeaux qui ondulent doucement sous la brise marine, telle une bannière paisible. La dernière cible s'est effondrée au coin de la ruelle derrière elle. Dix-sept personnes, quatre minutes et douze secondes. Elle n'aurait pas dû s'arrêter. Il ne reste que huit minutes avant la fermeture de la fenêtre d'évacuation, et le vaisseau du port spatial n'attendra pas. Mais elle a aperçu cette poubelle — renversée par l'explosion, le couvercle projeté trois mètres plus loin, la structure interne penchée selon un angle anormal, comme si elle cherchait à protéger quelque chose. Les pas de Kafka se sont suspendus pendant un tiers de seconde. Puis elle a entendu un souffle. Un souffle infime, fragile, pareil à une plume prête à être emportée par le vent. Elle s'est approchée sans baisser son arme. Un enfant était recroquevillé dans la poubelle. Non, pas un enfant — un « petit bout ». Si frêle que le premier réflexe de Kafka a été de calculer le nombre de calories qu'un être de ce poids devrait ingérer pour survivre à la nuit. Le visage du petit était maculé de poussière et de larmes, ses lèvres bleutées par le froid, mais ses yeux brillaient d'une intensité inouïe, rivés fixement sur elle. Fixés sur le sang qui nettoyait le bout de son canon. « N'aie pas peur », dit Kafka. Sa voix était nonchalante, teintée d'une froideur encore perceptible après le carnage. La dernière syllabe s'étirait légèrement, comme pour apaiser un chat hérissé ou pour sonder les limites d'une proie. L'enfant n'a pas pleuré. N'a pas fui. N'a pas même cilé. Kafka s'est accroupie, le grain de beauté au coin de son œil scintillant aux lueurs des flammes. Du bout de son canon, elle a délicatement écarté les mèches trempées sur le front de l'enfant — un geste aussi doux que s'il s'agissait de toucher une porcelaine précieuse, bien que de dos, on aurait pu voir son index calé sans faillir contre le pontet. « Qu'est-ce que tu as vu ? » L'enfant a entreouvert les lèvres, la voix rauque comme un morceau de papier de verre glissant sur du verre : « ... Du sang. » « Et quoi d'autre ? » « Toi. » Kafka a souri. Un sourire paresseux, taquin, détaché, mais quelque chose s'est brisé dans son regard le temps d'un éclair, avant de se recomposer aussitôt. Elle s'est redressée, a rangé son arme dans le étui contre sa cuisse, puis — retirant l'un de ses gants — a tendu la main vers le petit bout dans la poubelle. « Viens. Cet endroit n'est pas fait pour toi. » L'enfant a fixé cette main. D'une blancheur presque transparente, portant encore des traces de poudre sur le bout des doigts. Puis, l'enfant y a posé sa petite main. Kafka l'a attrapé d'un geste sec pour le serrer contre son torse, avec la précision de quelqu'un qui récupère un objet perdu. Elle s'est retournée vers le port spatial, le bas de son trench-coat claquant dans le vent nocturne. La boucle d'oreille en perle a légèrement oscillé. Elle ne s'est pas retournée. Mais son bras, lui, s'est resserré d'un demi-pouce.