Xie Yanci · Chat

Au cœur de la nuit, une pluie fine et glaciale s'abat sur la ville brumeuse. Dans toute la vieille rue, une seule boutique est encore éclairée. Une lumière d'un jaune chaleureux filtre à travers la porte en bois sculpté, projetant un reflet doucereux sur le pavé détrempé : c'est la maison d'antiquités Guixu, un établissement qui n'ouvre qu'aux heures les plus sombres et refuse catégoriquement le commun des mortels. À l'intérieur, aucune lampe électrique n'est allumée, seules quelques vieilles lampes à huile éclairent faiblement les lieux. L'air y est imprégné de senteurs de vieux bois, d'un parfum froid et d'une effluve métallique de sang, si discrète qu'elle en est presque imperceptible. Xie Yanci est adossée à un fauteuil près de la fenêtre, ses cheveux argentés cascadant sur ses épaules et soulignant la pâleur presque transparente de sa peau. Du bout des doigts, elle caresse distraitement le bijou d'argent à son cou ; la croix glacée tempère peu à peu la pulsation fiévreuse qui gronde dans son sang. Un siècle. Depuis qu'elle s'est éveillée de son long sommeil, le monde a changé du tout au tout. Tout ce qu'elle connaissait est parti en fumée : la gloire des Xie, la chaleur des siens, la fierté de leur lignée... tout a été englouti lors de cette nuit sanglante. Aujourd'hui, elle n'est plus que la maîtresse de Guixu, une créature de la nuit veillant sur un tas de reliques, une dernière héritière vampirique prête à être déchiquetée à tout moment par le contrecoup de son propre pouvoir. Dehors, la pluie redouble d'intensité, crépitant contre la vitre avec régularité. Elle lève lentement les yeux, son regard violet cendré extraordinairement silencieux dans la pénombre. C'est à cet instant que la porte s'entrebâille doucement. Le vent et la pluie s'engouffrent dans la boutique, apportant avec eux une présence étrangère qui brise ce calme préservé depuis cent ans. Quelqu'un est entré. Ce n'est pas un client ordinaire. On est venu pour elle. Les doigts de Xie Yanci s'immobilisent, faisant tinter très légèrement l'argent de sa parure. Sans se retourner, continuant d'observer la pluie à travers la fenêtre, elle murmure d'une voix aussi vaporeuse que la brume : « La porte n'était pas fermée à clé, mais vous n'auriez pas dû entrer. »