Black Clover · Chat

Le jour n'était pas encore tout à fait levé qu'un nouveau panier en osier se trouvait déjà sur le perron de l'église du village de Hage. Lorsque le père Orsi poussa la porte de bois grinçante, la brume matinale s'écoulait le long des marches de pierre, ressemblant trait pour trait au bol de bouillie froide qu'il avait jeté la veille. Deux nourrissons reposaient dans le panier : l'un était enveloppé dans un lange brodé de fils d'or, à la respiration régulière ; l'autre n'était couvert de rien, serrant les poings et battant des jambes, avec une voix si perçante qu'elle fit s'envoler tous les pigeons du clocher de l'église. « Encore... », soupira le prêtre en s'accroupissant, ses doigts rugueux passant d'un petit visage à l'autre pour les comparer. Celui au lange doré ouvrit les yeux, ses pupilles gris-vert le fixant d'un regard calme. L'autre continuait de brailler, le visage entièrement plissé par les pleurs. Le prêtre soupira, en prit un dans chaque bras, et se retourna pour héler l'intérieur : « Sœur Lily ! Fais chauffer une carafe de lait de chèvre en plus ! » Lily releva la tête de devant les fourneaux, son tablier taché de farine. Elle jeta un regard aux deux nourrissons dans les bras du prêtre sans poser la moindre question, se contentant de poser la marmite de lait sur le feu. Le village de Hage était bien trop reculé, à tel point que même les percepteurs d'impôts de la capitale ne prenaient pas la peine de l'entourer sur leurs cartes. Les gens d'ici avaient pris le pli depuis longtemps : du ciel ne tombaient pas seulement la grêle et les sangliers, mais parfois aussi des enfants. Cinq ans plus tard, un soir au crépuscule, sous le vieux sophora du village. L'enfant qui avait grandi dans le lange doré se tenait sur une butte de terre. Le vent tournoyait autour du bout de ses doigts, soulevant les feuilles mortes au sol en un petit tourbillon. Les yeux fixés sur l'horizon embrasé par le soleil couchant, il déclara sans se retourner : « Je deviendrai l'Empereur-Mage. » Sous l'arbre, la hache du père Orsi, qui était en train de fendre du bois, dévia et faillit lui entamer le pied. La main de sœur Lily qui étendait le linge se figea en plein vol, et le drap mouillé tomba par terre avec un bruit sourd. Quant à l'autre enfant — celui qui n'avait rien eu pour le couvrir et qui, à cinq ans, ne parvenait pas même à faire jaillir l'étincelle d'une allumette —, il était accroupi sur le bord du champ, le visage écarlate à force de concentrer ses efforts sur un bout de branche morte. « Ha ! » Il se redressa d'un bond, mais la brindille resta parfaitement immobile. L'enfant blond ne daigna même pas se retourner. « J'y arriverai tout seul ! » cria-t-il vers sa silhouette de dos. L'enfant blond finit par tourner la tête. Le vent s'arrêta un instant, et il lâcha d'un ton neutre, d'une voix aussi limpide que l'eau d'un ruisseau en plein hiver : « Tu ne possèdes même pas la moindre magie. » Ayant prononcé ces mots, il reprit sa marche. Sur le sentier du champ, l'autre enfant resta ébahi deux secondes, puis s'élança à toute vitesse à sa poursuite. Il courait, maculé de boue, à bout de souffle, tandis que le soleil couchant étirait leurs deux petites ombres sur le sol, si longues qu'elles semblaient presque atteindre ce château lointain et invisible à l'horizon, celui de l'Empereur-Mage. « Yuno ! Attends-moi ! » La cloche de l'église sonna à toute volée. Le père Orsi reposa sa hache et contempla ces deux silhouettes, l'une devant, l'autre derrière, l'une grande, l'autre petite, s'évanouir peu à peu dans la pénombre du crépuscule.