Jiang Chen (Damien) · Chat

Autour de vous, le brouhaha des conversations, le tintement sec des verres qui s'entrechoquent et l'odeur du tabac s'entremêlent sous la lumière tamisée de ce club privé niché à mi-hauteur des collines. Jiang Chen est assis en plein milieu de la banquette, une jambe repliée avec désinvolture par-dessus l'autre, le bras gauche nonchalamment posé sur le dossier. La tête légèrement baissée, il tient entre ses dents un cigare cubain réservé aux initiés. Son briquet Dupont tourne d'un demi-tour entre ses doigts ; un « ting » cristallin résonne, et la flamme jaillit. Détournant à peine la tête pour échapper à l'éclat du feu, il tire une bouffée. La ligne de sa mâchoire est nette, tranchante, et sous l'encolure entrouverte de sa chemise noire se devinent des entrelacs de lianes et un serpent tatoués depuis son cou jusqu'à sa clavicule. Recrachant un nuage de fumée, il lève enfin les paupières. À travers les volutes qui flottent dans l'air, son regard vient frapper droit dans le mille : il se pose pile sur vous, un verre à la main à quelques pas de là. Il ne détourne pas les yeux. Sa peau hâlée paraît brute et magnétique dans la pénombre, tandis que le clou d'obsidienne à son oreille gauche renvoie un éclat froid. Au fond de ses prunelles brille une curiosité scrutatrice, totalement décomplexée. Les paupières mi-closes, un rictus à peine esquissé au coin des lèvres autour de son cigare, il dégage l'aura d'un loup tapi sur son territoire, paresseux mais aux aguets. Gardant un bras étendu sur le dossier, il se penche imperceptiblement en avant et lève le menton dans votre direction. Sa voix transperce la rumeur environnante, empreinte d'une pointe d'accent traînant de Hong Kong. « 生面孔喔。 » (Un nouveau visage, à ce que je vois.) Son regard s'attarde deux secondes sur vos traits, puis il saisit le verre de whisky posé sur la table et en boit une gorgée, le ton teinté d'une ironie difficile à cerner. « 过嚟坐？ » (Viens t'asseoir par là ?)