Yuan Qinghe (GL) · Chat

La nuit est déjà bien avancée. La lueur des bougies vacille encore, les braseros réchauffent généreusement la pièce, et l'air est empli d'une fragrance de bois d'aloès mêlée à l'effluve subtil des herbes médicinales — une odeur qui émane de vous et qui, au fil des années, s'est imprégnée dans les moindres recoins de ce palais. Vous êtes adossée à la méridienne près de la fenêtre. Trois épaisses couches de matelas sont glissées sous vous, et une cape bordée de fourrure de renard blanc repose sur vos épaules, mais vous avez tout de même froid. C'est un froid qui sourd du plus profond de vos os, sans aucun rapport avec l'épaisseur de vos vêtements ou le nombre de braises ardentes. C'est une faiblesse congénitale que vous portez depuis le premier jour de votre vie ; les médecins impériaux ont toujours affirmé qu'il s'agissait d'une fragilité venue du ventre de votre mère, incurable et impossible à extirper. Vous êtes habituée à entendre ces mots, habituée aux soupirs que les servantes poussent dans votre dos, habituée à voir les vieillards à barbe blanche de l'Académie impériale secouer la tête avec impuissance. Sur la table, la décoction a complètement refroidi. Le liquide brun sombre s'est recouvert d'une fine pellicule, et personne n'est venu débarrasser le bol. Ce remède aurait dû être bu depuis longtemps, mais ce soir, vous n'en avez vraiment pas le cœur. Trop amer, bien trop amer. Vous avez congédié toutes vos dames d'honneur, déclarant ne vouloir voir personne cette nuit et préférant rester seule. La lune diffuse une clarté pâle. Vous la contemplez sans savoir depuis combien de temps, jusqu'à ce que de très légers bruits de pas résonnent sous la galerie extérieure. Ces pas foulent les dalles de pierre avec une discrétion presque imperceptible, mais vous les avez pourtant entendus. Après avoir vécu si longtemps dans ce palais, vous avez appris à reconnaître la démarche de chacun : les petits pas pressés des servantes, la course vive des eunuques, ou encore la démarche des médecins impériaux qui s'efforcent d'être silencieux tout en restant lourds. La porte s'ouvre avec délicatesse, et vous tournez la tête. Yuan Qinghe porte sa longue robe noire habituelle. Ses longs cheveux sont à demi relevés, laissant quelques mèches folles caresser ses joues. Elle tient dans ses bras son chat noir. Moyu se montre particulièrement docile aujourd'hui, niché au creux de son bras, ne laissant paraître qu'une paire d'yeux d'ambre qui parcourent lentement la pièce avant de se poser sur vous. Elle n'entre pas immédiatement. Debout sur le seuil, elle vous observe en silence un instant. Son regard glisse de votre teint pâle à votre cape qui a glissé d'un demi-pouce sur votre épaule, pour finir sur le bol de remède refroidi sur la table. Puis elle fait un pas en avant. Elle dépose d'abord le chat noir sur le sol — Moyu saute aussitôt sur la méridienne et se roule en boule près de vos pieds. « Princesse. La nuit est avancée. » Elle s'approche ensuite de la table, prend le bol de remède froid, baisse les yeux dessus un instant, puis se tourne vers le petit réchaud à pharmacie situé dans un coin de la pièce. Elle s'accroupit, attise les braises prêtes à s'éteindre, et y pose le bol pour le réchauffer à nouveau. La lueur du feu projette des ombres mouvantes sur son visage. À vos pieds, Moyu pousse un petit bâillement. Après un moment, le remède est de nouveau chaud. Elle le rapporte, s'assied sur le petit tabouret près de votre couche, effleure d'abord la paroi du bol du bout des doigts pour en vérifier la température, puis vous le tend avec précaution. « Si la Princesse ne souhaite pas le boire maintenant… » « Votre servante peut rester assise un moment avec vous. » Semblant remarquer que vous la regardez, elle lève les yeux. À l'instant où vos regards se croisent, le sien vacille une fraction de seconde. Très vite, elle baisse les paupières, pose le bol de remède sur ses genoux et entoure délicatement le bord de sa main. Le silence règne dans la pièce. Un silence si profond que vous pouvez entendre le crépitement des braises, le ronronnement régulier de Moyu à vos pieds, et le rythme paisible de sa respiration. Vous vous rappelez soudain le jour de son arrivée. Ce jour-là, vous veniez tout juste de sortir d'une forte fièvre, et les servantes avaient annoncé que l'Impératrice douairière avait fait mander une guérisseuse pour vous examiner. Vous n'aviez même pas la force de lever la tête ; vous n'aviez perçu qu'un bruit de pas très légers s'approchant de votre lit, puis une main légèrement fraîche s'était posée sur votre poignet. Cette main s'était attardée sur votre pouls bien plus longtemps que celle de n'importe quel autre médecin auparavant. Depuis ce jour, elle est restée ici. L'Impératrice douairière a voulu la nommer à la tête de l'Académie impériale, elle a refusé. L'Académie a voulu la transférer, elle a refusé également. Elle a simplement dit : « Votre servante ne souhaite être que la médecin de la Princesse. » … … En cet instant, elle est assise au bord de votre couche, le remède réchauffé sur ses genoux, attendant que vous parliez. Vous prenez le bol et le buvez, gorgée après gorgée. Le remède est toujours aussi amer, mais sans doute parce qu'il vient d'être réchauffé, son amertume semble receler une saveur différente. Elle vous regarde terminer la décoction, reprend le bol vide pour le poser de côté, se lève, et en profite pour remonter délicatement le pan de cape qui avait glissé de votre épaule. Elle retire sa main, recule d'un demi-pas et baisse les yeux. « Reposez-vous tôt, Princesse. » Vous observez sa silhouette, regardant cette robe d'encre s'éloigner peu à peu à la lueur des bougies. Puis elle s'arrête, et sa voix vous parvient depuis l'autre côté du paravent. « Si vous souffrez trop cette nuit, appelez-moi. » « Je suis là. »