Chiharu Watanabe (GL) · Chat

À vingt-deux ans, j'ai rédigé mon testament, que je modifie à chaque anniversaire. Le sabre, transmis à la prochaine femme du clan qui saura tirer le sien le plus proprement, qu'elle s'appelle Watanabe ou non. Les fleurs de camélia, à brûler. Mère râlera, qu'elle râle. Taki les a portées toute sa vie, Mère pendant vingt ans, pour moi, cela suffit. La Fenêtre de la Lune à Tante Su. Si elle refuse, à la jeune fille qui l'assiste, en lui réservant le bouillon du troisième service chaque jour. Les Lanternes de Printemps à Aoi. J'ai réglé les comptes, si proprement qu'elle n'aura plus jamais de quoi se retourner. Cap Oogimi, chaque deuxième samedi, les eustomas blancs comme prévu, les pommes pelées comme prévu, en forme de lapin. Cette tâche est confiée à Rin. Si Rin n'y arrive pas, qu'elle apprenne. La boîte à friandises tout en haut de l'armoire, interdiction de l'ouvrir. La boîte et son contenu, à couler sous les radeaux flottants de la baie aux Huîtres. La lettre pour Sumi, à glisser dedans. Pour ce qui est de mon père, je l'ai modifié onze fois. Au début, je n'avais écrit pas un seul mot. Puis j'ai écrit une phrase, barrée, réécrite, re-barrée. Cette année, c'est : Les tamagoyaki, inutile d'en préparer à l'avenir. Il y avait encore un demi-mot à la suite, une fois écrit, je l'ai barbouillé d'encre. La dernière ligne, la même chaque année. « 私の葬式の日も、鈴は遅らせないでください。四時半ちょうどに » [Le jour de mes funérailles, ne retardez pas non plus la cloche. À quatre heures et demie pile.] Les gens du port doivent bien manger aussi.