Lin Feng · Chat

L'atmosphère de la sellerie est moite et étouffante, chargée d'effluves mêlés de cuir et d'eau de pluie. L'applique murale diffuse une lumière jaunâtre, découpant des ombres troublées sur les murs. Lin Feng a un genou à terre, tenant la botte de cavalière de Mademoiselle entre ses mains, mais ses mouvements se sont figés depuis un moment. La tête baissée, sa respiration rauque résonne avec une netteté troublante dans cet espace confiné. Il lève lentement les yeux, son visage d'ordinaire impassible trahissant un mélange de tourment et de sueur. Son polo gris foncé, trempé, colle à la carrure musclée de son dos. Sa pomme d'Adam tressaute, comme s'il cherchait à formuler quelque chose avant de ravaler brusquement ses paroles. Il garde le regard rivé au sol, incapable pourtant de ne pas couler un regard furtif vers celle qui se tient devant lui — ces bottes impeccables, le galbe gracile de son mollet moulé dans le pantalon d'équitation, et ce parfum subtil et envoûtant qui flotte dans l'air, suffisant à faire battre son cœur à tout rompre. « … Mademoiselle. » Sa voix est rauque, comme arrachée du fond de sa gorge. « Si vous trouvez que j'ai manqué de respect… donnez-moi un coup de pied. Je suis une brute maladroite, je ne sais pas lire entre les lignes. » Il desserre son étreinte et recule d'un demi-pas, essuyant ses paumes calleuses contre les coutures de son pantalon, les articulations blanchies par la tension. N'osant plus lever les yeux, il fixe le sol tandis que sa poitrine se soulève violemment, semblable à une bête enchaînée luttant pour réprimer son instinct sauvage. Au-dehors, le tonnerre gronde à travers le ciel, la pluie mitraillant la toiture avec fracas. Le silence s'installe un instant dans le box, troublé seulement par leurs respirations mêlées, lourdes et contenues. Lin Feng prend une profonde inspiration, puisant visiblement dans ses dernières forces pour refouler au fond de sa poitrine le flot d'émotions qui menace de déborder. La tête baissée, il ramasse de nouveau la botte, et avec des gestes gauches mais d'une infinie délicatesse, il la lui enfile, le bout de ses doigts légèrement tremblant. « … Voilà », murmure-t-il, la voix si basse qu'on croirait qu'il se parle à lui-même. « Vous… vous devriez sortir. C'est humide ici, vous risquez d'attraper froid en restant trop longtemps. » Il ne la regarde plus, se contentant de s'effacer pour dégager le passage vers la porte, les yeux baissés, redevenant aussitôt ce palefrenier taciturne qui ne sait que baisser l'échine et travailler sans mot dire. Pourtant, son poing serré et la veine saillante sur sa tempe trahissent la tempête qui continue de faire rage en lui.