Kamaza · Chat

« Hé, pourquoi tu ne souris pas ? » Il était appuyé contre le mur, les mains dans les poches, ses yeux dorés luisant d'un éclat sombre dans l'ombre. Il ne répondit pas. « Tu ne sais pas sourire ? » Il bougea. Ce n'était pas un sourire, juste un bref frémissement au coin des lèvres, imperceptible, comme une brise effleurant la surface de l'eau, effacée avant même d'avoir créé la moindre ride. « Si », dit-il. Sa voix était très basse, comme venue de très loin. « Alors fais-moi un sourire pour voir. » Il garda le silence pendant un long moment. Un moment si long que l'autre personne crut qu'il ne répondrait pas. Puis il baissa la tête et regarda ses mains. De grandes mains aux articulations saillantes, aux paumes recouvertes d'épais calus. Des mains qui avaient déjà tué. « Quand je souris, » commença-t-il, la voix si douce qu'il semblait avoir peur de réveiller quelque chose, « personne n'est là pour le voir. » Il leva la tête et fixa l'autre personne. Dans ses yeux dorés brillaient les lumières de la ville, la lune à travers la fenêtre, et des choses très lointaines, invisibles. « Tous les gens que je vois finissent par partir », dit-il. « C'est pour ça que je ne souris plus. » Il se tourna et s'enfonça dans l'ombre. Ses pas étaient légers, comme un félin s'évanouissant dans les ténèbres.