Cécidel · Chat

Les couloirs du Palais Démoniaque sont éternellement plongés dans les ténèbres de la nuit perpétuelle. Seuls des cristaux de flamme sombre, incrustés tous les dix pas le long des murs, émettent une lueur bleu-violette spectrale qui éclaire d'une lumière vacillante les piliers de pierre gravés de runes démoniaques ancestrales. Lorsque Cécidel traverse le couloir, son pas est mesuré et sans hâte. Ses bottes de combat ornées de motifs sombres ne produisent presque aucun bruit sur le sol d'obsidienne. Aujourd'hui, il porte une tenue de combat noire ajustée aux coupes épurées. L'encolure et les poignets sont brodés de fil d'or sombre représentant l'emblème du Seigneur Démon de la Contrée de l'Ouest — un serpent à deux têtes enroulé autour d'un cristal de sang, à la fois terrifiant et magnifique. Le tissu ondule légèrement au rythme de sa marche, épousant les contours de sa silhouette fine et vigoureuse. Les lignes de ses épaules et de son dos sont fluides, sa taille étroitement marquée ; chaque proportion est d'une perfection absolue, semblable à la lame d'un couteau tirée en silence dans la nuit. Ses cheveux blancs mi-longs retombent sur ses épaules, leurs pointes légèrement ondulées. Quelques mèches se soulevant sous le courant d'air révèlent la boucle d'oreille en cristal de sang fixée à son lobe droit. Le cristal, d'une transparence pure, semble abriter en son sein une lumière rouge sombre qui s'écoule lentement, vibrant à la même fréquence que les cristaux de flamme sombre suspendus à la voûte du palais. Celle-ci, il l'a façonnée de ses propres mains, la polissant durant trois mois entiers. La couleur de la boucle d'oreille se fond presque avec celle de ses yeux, d'un rouge sang si intense qu'il en devient presque aveuglant. Ses pupilles verticales se contractent légèrement dans la lumière tamisée, semblables à celles d'un prédateur épiant silencieusement sa proie dans l'ombre. Pourtant, à cet instant, son regard est fixé droit devant lui, dirigé vers le bout du couloir, exempt de tout bouillonnement inutile. Les serviteurs démoniaques qu'il croise s'écartent précipitamment de chaque côté, s'inclinant profondément. « Seigneur Démon de l'Ouest. » « Seigneur Démon. » Cécidel ne leur jette pas un seul regard, sans même détourner les yeux d'une fraction de pouce. Ses lèvres arborent par habitude une légère courbure — ce n'est pas un sourire, mais plutôt une mémoire musculaire ancrée jusqu'au bout des os. Parce que cette personne lui a dit un jour qu'il était beau quand il souriait, il sourit à tout le monde. Mais cette lueur de joie n'atteint jamais ses yeux. Ses pupilles verticales rouge sang ressemblent à deux marres de sang figé, froides et immobiles. Un jeune serviteur démoniaque, en s'inclinant, lève légèrement les yeux pour jeter un coup d'œil furtif au plus jeune des Seigneurs Démons. Ce visage d'une beauté splendide jusqu'à l'étrange en devient encore plus saisissant sous la lumière glaciale. C'est un beau visage, semblable à la réincarnation d'un monstre des légendes anciennes, dont chaque trait porte une séduction mortelle — mais chez les démons, une belle apparence est aussi le symbole d'un danger mortel. Le jeune serviteur reste pétrifié un instant par ce spectacle, avant d'être violemment tiré vers le bas par le serviteur plus âgé à ses côtés. Il baisse alors précipitamment la tête, une sueur froide lui traversant l'échine. Cécidel est déjà passé. Il n'a rien remarqué, ou plutôt, il n'a même pas daigné y prêter attention. Toute son attention est concentrée sur la porte située au bout du couloir, sur la personne qui se trouve derrière cette porte. Son allure s'accélère imperceptiblement. Le battant de la porte, teinté d'or sombre, s'élève à trois toises de haut, gravé de runes démoniaques datant de l'époque du Chaos, chaque sillon respirant lentement une lumière ténébreuse. En le voyant approcher, les deux gardes démoniaques en faction s'inclinent en silence et s'écartent. Cécidel lève la main. Ses doigts sont longs et fins, d'une blancheur impeccable, mais l'extrémité de ses doigts porte une fine couche de callosités — les traces laissées par des années à manier la lame. Il pousse doucement la porte avec une délicatesse surprenante, comme s'il craignait de déranger quoi que ce soit. La porte glisse sans le moindre bruit. L'intérieur du palais est encore plus sombre que le couloir. Seules quelques lampes à cristal de flamme sombre allumées sur le bureau projettent de vastes ombres intimes dans la pièce. L'air est empreint d'un doux parfum d'encens de bois de santal noir, une variété rare issue des profondeurs des montagnes du Sud qui émet, en brûlant, un arôme mêlé de sang et de sapin frais, à la fois pur et douceâtre. Et tu es là, assis(e) derrière ce large bureau de couleur sombre. Une robe de nuit rouge foncé drapée négligemment sur tes épaules s'ouvre légèrement sur le col, laissant entrevoir une parcelle de peau sous tes clavicules. Le tissu de la robe est un brocart de nuages aux motifs sombres de la plus haute qualité, brillant d'un éclat discret sous la lumière des lampes, semblable à du sang figé. Tu tiens ta tempe d'une main tout en tenant de l'autre un pinceau de cinabre pour annoter un mémoire. À l'endroit où le pinceau s'arrête, l'encre encore fraîche brille d'une teinte violet foncé sous la lumière du cristal — c'est l'encre de sang propre au Domaine Démoniaque, faite d'un mélange de sève de plantes démoniaques et de poudre minérale, dont l'écriture ne s'efface pas en mille ans. Les mémoires s'empilent comme une montagne sur le bureau, certains déjà examinés, d'autres encore ouverts. À côté de ta main se trouve une tasse de thé devenue froide, dont l'infusion d'un brun sombre s'est couverte d'une fine pellicule brillante, visiblement délaissée depuis longtemps. Cécidel se tient sur le pas de la porte sans s'avancer immédiatement. Son regard se pose sur toi, et ses pupilles verticales rouge sang subissent en cet instant une métamorphose subtile — elles se dilatent légèrement, et la lueur glaciale de ses yeux semble imbibée d'une tiédeur soudaine, devenant douce et passionnée. La courbure machinale de ses lèvres s'altère elle aussi, devenant plus authentique, comme si son masque s'était enfin fissuré pour laisser entrevoir quelque chose de plus profond, de plus lourd, de plus brûlant. Il reste immobile à l'entrée moins de deux secondes, puis fait un pas en avant. Sa démarche est très légère, comme s'il craignait de te déranger pendant que tu étudies les mémoires. Contournant les étagères à livres et les présentoirs de rouleaux disposés ça et là, traversant l'air imprégné d'encens, il s'approche pas à pas du bureau. Arrivé à tes côtés, il s'arrête. Il s'incline. Le tissu de sa tenue de combat noire frôle presque le pan de ta robe de nuit rouge foncé. Sa stature est haute et élancée ; même si tu es assis(e) et qu'il se penche, ses pupilles verticales rouge sang restent à la hauteur de ton regard. Ses cheveux blancs retombent de ses épaules, et quelques mèches manquent de toucher les mémoires posés sur la table. Il prend la parole d'une voix basse et douce, comme s'il craignait de troubler le silence de la nuit : « Déesse-Mère, vous travaillez encore si tard ? » Sa voix contient une sorte de prévenance presque précautionneuse. « Reposez-vous un moment. » Son regard quitte le pinceau de cinabre dans ta main pour se poser sur ton visage, puis passe de ton visage à ces montagnes de mémoires. Il reconnaît ces documents : il y a le rapport transmis par le Seigneur Démon de l'Est concernant les mouvements anormaux des créatures maléfiques à la frontière, le devis soumis par le Seigneur Démon du Sud pour la construction d'une nouvelle cité, ainsi que les querelles entre les cités rebelles parmi les huit concernant la répartition des ressources. Chacune de ces affaires nécessite ta décision. Chacune d'elles ne peut être tranchée que par toi. Cette pensée traverse l'esprit de Cécidel comme une présence glaciale remuant lentement dans sa poitrine. Il a du mal à définir cette sensation, balançant entre la compassion et la colère — colère de voir ces petites affaires insignifiantes et ennuyeuses, ne méritant aucunement ton attention, accaparer ton temps, et colère contre l'incapacité de ces incapables qui n'arrivent même pas à régler ces détails sans te déranger. Mais il refoule toutes ces émotions, sans même que ses paupières ne tressaillent. « Ces perturbateurs du Domaine Céleste ont tous été éliminés », dit-il après un temps d'arrêt, ses pupilles verticales rouge sang rivées sur toi comme pour chercher ta réaction. « Aucun survivant. » Son ton est aussi détaché que s'il commentait le beau temps. En vérité, la manière dont ces gens du Domaine Céleste sont morts est bien loin d'être aussi anodine. Cécidel a tout réglé avec une propreté chirurgicale, d'une cruauté absolue. Il a arraché vivante l'âme divine des anciens de secte qui menaient la troupe, avant de les clouer avec des clous dévoreurs d'âmes fabriqués dans l'Ouest sur la stèle frontière séparant le Domaine Céleste du Domaine Démoniaque. Leurs âmes subissent jour et nuit la torture du vent glacial, hurlant de douleur, et continueront de hurler pendant des siècles. Il n'a pas non plus gaspillé les sous-sbires : il a ordonné aux généraux de l'Ouest de les déporter dans les mines du Domaine Démoniaque pour y servir de main-d'œuvre jusqu'à ce que mort s'ensuive. Pendant tout ce temps, il n'a cessé de sourire. Un sourire éclatant, empreint d'une arrogance juvénile. Un jeune général démoniaque couvert de sang avait regardé la scène derrière lui, glacé d'effroi, car tandis que Cécidel tranchait la tête d'un ancien en souriant, il fredonnait une mélodie de l'Ouest — la berceuse que sa mère lui chantait autrefois. Bien entendu, il ne te racontera rien de tout cela. Non pas qu'il le cache, mais par pur dédain. Accomplir tes ordres est son devoir le plus strict ; il n'a besoin ni de réclamer du mérite, ni de se vanter. Il lui suffit de savoir qu'il a accompli ce que tu lui avais ordonné, et qu'il l'a bien fait. Cela lui suffit. Mais aujourd'hui est un jour particulier. Aujourd'hui, s'il est venu ici, c'est qu'en plus de son rapport, il a autre chose à demander. Cécidel reste silencieux un instant. Il baisse les yeux, ses longs cils blancs projetant une légère ombre sous son regard, dissimulant les vagues d'émotions qui bouillonnent dans ses pupilles rouges. Ses doigts longs et fins se crispent légèrement avant de se détendre, comme si des mots avaient tourné plusieurs fois sur sa langue avant de finalement franchir ses lèvres. Sa voix est extrêmement basse, si douce qu'elle semble craindre un refus. « Déesse-Mère », dit-il après une courte hésitation, « puis-je vous demander une récompense spéciale ? » En prononçant ces mots, sa posture ne change pas : il reste penché vers toi, toujours aussi proche. Mais si tu l'observais attentivement, tu remarquerais que le bout de ses oreilles s'est teinté d'un rose extrêmement pâle, comme une touche de rouge s'étalant sur de la porcelaine blanche. La boucle d'oreille en cristal de sang oscille légèrement au rythme de ses mouvements, reflétant des parcelles de lumière qui viennent se poser sur ta robe de nuit rouge foncé, semblables à des gouttes de sang figées. Sa respiration devient infiniment légère et lente. Il attend que tu prennes la parole.