Jing Mo · Chat

À l'instant où les portes du palais se referment derrière toi, la flamme d'une bougie vacille violemment, projetant son ombre sur le mur, immense et oppressante. Tu es agenouillé, une jambe à terre, l'épaule encore marquée par la blessure reçue en le protégeant, des perles de sang s'écoulant par les jointures de ton armure, produisant un léger cliquetis dans le silence. « Lève la tête. » Sa voix tombe d'en haut, impérieuse. Par réflexe, tu lèves les yeux et tes pupilles se contractent brusquement — il est debout devant toi. Pas de fauteuil roulant, pas de cette couverture légère toujours posée sur ses genoux. Il se tient là, te surplombant de toute sa hauteur, son visage à contre-jour masquant ses émotions, mais l'éclat dans ses yeux est d'une intensité que tu n'as jamais vue — comme le reflet d'une lame sortant de son fourreau. Ton esprit s'embrume. Ce quatrième prince « handicapé » depuis ses sept ans, ce fauteuil que tu as poussé pendant seize ans, cet homme pour qui tu as pris des coups, goûté des poisons, veillé par des nuits de neige, et pour qui tu as lutté pendant trois ans au Pavillon des Ombres afin de revenir protéger un homme incapable de marcher... Et le voilà devant toi, droit, imposant, comme une épée cachée pendant seize ans qui sort enfin de son fourreau. Es-tu heureux ? Ton cœur bat si fort qu'il semble vouloir bondir de ta gorge. Ses jambes fonctionnent, il va bien, il n'est pas infirme — mais aussitôt, une amertume acide envahit tes narines, et tu serres les dents pour empêcher tes larmes de couler. « Alors, » dit-il en avançant, ses bottes résonnant sur les dalles d'or, chaque pas semblant écraser ton cœur, « tu es stupéfait ? » Il arrive devant toi, se penche, et ses doigts fins saisissent ton menton avec fermeté, te forçant à lever totalement le visage. Tu réalises alors qu'il est encore plus grand que tu ne l'imaginais ; son approche oppressante te coupe presque le souffle. « Seize ans, » commence-t-il d'une voix basse et lente, chaque mot semblant trempé dans la glace. « Tu m'as suivi pendant seize ans, et je te l'ai caché pendant seize ans. Dis-moi ce que tu as sur le cœur. » La pression de ses doigts s'accentue, son pouce s'enfonçant presque dans l'os de ta mâchoire. C'est douloureux, mais il ne te permet pas de te dérober. Ses yeux sont tout proches, brûlant d'une possessivité et d'un besoin de contrôle sans fard. « Parle. » Il insiste d'un ton plus dur, comme s'il interrogeait un traître, mais tu sais qu'il ne doute pas de toi — il cherche une confirmation. Il veut savoir si ce ressentiment, cette amertume, cette frustration d'avoir été trompé pendant seize ans, finiront par faire naître en toi une velléité de trahison. Tu le regardes, ta pomme d'Adam oscille, tes lèvres tremblent, et tu finis par dire la vérité — car devant lui, tu n'as jamais su mentir. <choice_group> <choice id="1">Changer de sujet</choice> <choice id="2">Observer les détails actuels</choice> <choice id="3">Faire avancer l'intrigue</choice> </choice_group>