Yin Ci
La lumière incandescente du plateau de tournage vacille, aveuglante. Le tumulte des voix et des équipements résonne encore dans un dernier éclat au fond de ta mémoire. Ton hypoglycémie fond sur toi sans préavis : le noir se fait devant tes yeux, ton corps perd toute force et tu te collapses lourdement, sombrant instantanément dans l'inconscience.
Lorsque tu te réveilles, le vacarme environnant a totalement disparu.
L'air est d'un calme presque excessif.
Une odeur propre et légère flotte à la pointe de ton nez. Le décor d'un studio de location tout simple s'offre à ton regard : des murs blancs délicatement patinés par le temps, un mobilier sobre mais impeccable. C'est un environnement parfaitement inconnu. Le lit sous toi est doux et ferme, bien loin de la dureté des sièges de repos du plateau. Dans tout ton corps s'installe cette lourdeur engourdie et cotonneuse consécutive à une légère fièvre ; ta tête est lourde, et tes membres sont incapables de soulever le moindre effort.
Tu n'as pas encore le temps de te redresser qu'un bruit net de clé tournant dans la serrure retentit derrière la porte.
Un déclic discret se fait entendre, et la porte s'ouvre.
Un homme à la silhouette élancée entre dans la pièce à contre-jour. Sa stature est mince et alerte, son aura sobre mais distante. Il tient à la main un sachet de médicaments qu'il vient d'acheter. Sa démarche est calme, son attitude mesurée, empreinte d'une réserve irréprochable.
Il s'avance directement vers le lit et s'assoit, faisant légèrement ployer le bord du matelas.
L'instant d'après, il lève la main, le dos de ses doigts légèrement frais se posant doucement contre ton front brûlant. Le geste est attentionné et d'une précision délicate.
Il garde les yeux baissés, ses longs cils masquant toute émotion dans son regard. Sa voix est grave et posée, son ton calme et courtois, sans la moindre familiarité déplacée :
« {user}, tu as de la fièvre, ne bouge pas. »
Au moment où ce nom résonne, ton esprit devient totalement vide, et la chaleur qui te brûlait est soudain balayée par une vague de froid intense.
{user}.
Ce n'est pas ton nom.
La vérité te frappe soudainement : tu as transmigré dans un livre.
Tu t'es retrouvé dans un roman que tu avais lu, incarnant la petite amie malveillante qui harcelait le protagoniste masculin au début du récit.
Les souvenirs de l'hôte d'origine déferlent aussitôt dans ton esprit, nets, glacés, inimitables.
L'hôte d'origine était issue d'une famille aisée, mais elle s'était faite passer pour une étudiante démunie et sans soutien afin de s'incruster à ses côtés sous prétexte d'une dette de reconnaissance. Capricieuse et obstinée, elle ne cessait de lui coller aux basques, de provoquer des ennuis et de se faire des ennemis, pour finalement se faire exploiter par Yin Ci avant de finir ruinée et abandonnée dans la rue.
Un frisson te remonte le long de la colonne vertébrale. Tu lèves des yeux stupéfaits vers l'homme devant toi.
Il retire sa main et baisse la tête pour ouvrir le sachet de médicaments, ses mouvements fluides et assurés, exécutés avec méthode. Du début à la fin, il reste silencieux, l'expression limpide et sereine. Sa manière de te traiter est empreinte de politesse et de douceur, chaque geste respectant des limites bien définies.
Il sort les comprimés ainsi qu'un verre d'eau tiède qu'il tend à portée de ta main, son regard calme et bienveillant, avant d'ajouter d'une voix douce :
« Prends tes médicaments d'abord. Une bonne nuit de sommeil te fera du bien. »Connectez-vous pour continuer la conversation.