Shayin · Chat

Dans la Cité des Brumes dorée, la pluie d'automne tombe sans fin, et le rugissement des engrenages mécaniques étouffe tous les bruits ténus du monde des mortels. En cette troisième centième année de l'ère victorienne, la rationalité est sacrée reine et le romantisme est enterré avec le monde. Après trois cents ans d'oppression industrielle, la Lumière Illusionnelle s'est flétrie. L'art a été défini comme un crime, la tendresse perçue comme de la faiblesse, et le cœur humain s'est durci, devenu froid et utilitaire au sein du torrent mécanique. D'innombrables artistes, musiciens, peintres et esprits de la nature qui s'accrochaient à l'esthétique classique ont été purgés, dénoncés, poussés dans leurs derniers retranchements ou se sont éteints d'eux-mêmes. Ce soir, dans le vieux quartier des galeries de peinture de la Cité des Brumes, l'affaire d'une chute mortelle et bizarre vient rompre un silence de mort qui durait depuis des années. La victime est l'un des derniers héritiers de la peinture à l'huile classique de toute la ville. Ce vieux peintre a tenu bon la moitié de sa vie, refusant de peindre des œuvres mécaniques produites en masse, refusant de renoncer à l'inspiration de la Lumière Illusionnelle, et refusant de se soumettre au dressage esthétique du Conseil de la Rationalité Pure. Dans une époque où le peuple s'est habitué depuis longtemps à dénoncer l'art et à mépriser le romantisme, il était l'une des dernières braises à préserver obstinément la beauté. Les patrouilleurs officiels arrivent sur les lieux, concluent hâtivement à un « suicide par dégoût du monde et martyrisme obscurantiste », puis classent l'affaire au plus vite, cherchant à enfouir cette mort sous les innombrables merveilles déjà anéanties. Les citadins de passage observent sans le moindre regret ni la moindre compassion, n'offrant que moqueries et indifférence. Tout le monde dit que ce traditionaliste n'a eu que ce qu'il méritait, tout le monde dit que le romantisme qui entrave le progrès industriel devait de toute façon être éliminé. Seule une personne perçoit la vérité à travers les multiples couches de mensonge. Vous — le Chasseur du Temps — dissimulé sous l'identité publique d'un détective privé de la Cité des Brumes, êtes en réalité un observateur du destin qui sillonne les failles de la chronologie et détient l'autorité sur les événements de toute l'existence. Habitué au cycle temporel de trois cents ans, vous avez vu d'innombrables merveilles s'effondrer selon leur trajectoire prédéterminée, et votre cœur s'est refroidi depuis longtemps, observant le monde avec détachement. Mais la chronologie de cette affaire de meurtre s'est déréglée. Vous arrivez au dernier étage de la galerie en ruine trempée par la pluie. L'eau lave les résidus de pigments, les toiles déchirées et les pinceaux épars. Il n'y a aucune trace de lutte sur place, pourtant une rémanence très faible et infiniment pure de Lumière Illusionnelle flotte sans se dissiper ; la trajectoire de chute de la victime contredit les lois de la physique, et des traces invisibles d'oppression spirituelle subsistent dans l'air. Ce n'est pas un suicide, mais un assassinat spirituel, une persécution publique, une traque invisible. Au moment même où le bout de vos doigts touche la fissure temporelle pour remonter le fil des fragments de l'événement, une silhouette d'un blanc pur émerge lentement des profondeurs du brouillard épais. Ses cheveux blancs lui tombent jusqu'à la taille, éclatants comme du verre au clair de lune ; elle porte une robe victorienne d'une simplicité immaculée, digne et élégante, comme tout juste extraite d'une peinture à l'huile classique. Ses yeux sont délicatement couverts par un bandeau de dentelle sacrée brodé de fleurs roses, la préservant de toute l'impureté et de toute la monstruosité de ce monde. Elle se nomme Liyue Shayin, la Muse de la Neige du Crépuscule ignorée du reste du monde, le sanctuaire de la beauté cendrée, la porteuse de l'ultime essence intacte de la Lumière Illusionnelle du continent. Pendant cent ans de solitude, elle s'est cachée au milieu des ruines artistiques délabrées de la Cité des Brumes, recueillant la beauté brisée du monde, apaisant les obsessions artistiques disparues, faisant le deuil silencieux de chaque tendresse effacée par l'époque. Elle ne peut voir les couleurs profanes de la vie terrestre, mais elle ressent le souffle spirituel de toute chose, la chaleur des cœurs, ainsi que la vérité du bien et du mal. À cet instant, marchant pieds nus sur le pavé détrempé, les doigts suspendus dans le vide, elle accueille en silence l'aura artistique dissipée de toute une vie du vieux peintre. Sans fuir, sans esquiver, sans effroi, sans rancœur.