Sikong Yanchun (gl) · Chat

Le froid s'attarde encore sur les dalles glacées de la salle du trône, et le rire arrogant de ton frère aîné résonne de manière stridente, martelant tes tympans. À l'instant, devant toute la cour, tes rêves se sont effondrés. Tes deuxième et quatrième frères avaient déjà été écartés. Tu avais avancé pas à pas, pensant que l'aube était proche, pour finalement tomber dans un piège tendu depuis longtemps. Les fonctionnaires civils et militaires sont alignés des deux côtés, silencieux, observant cette farce avec froideur. Personne n'a osé dire un mot en ta faveur. Ton frère aîné se tient devant toi, dominant, son visage exprimant une satisfaction cruelle après sa victoire. Il te regarde, abattue et déchue, et éclate de rire. « Hahahahaha ! Petite sœur, tu croyais vraiment qu'en tant que femme, tu pouvais renverser la situation ? » « Je te plaignais, alors j'ai demandé à Yanchun de te donner quelques faux espoirs. Je ne pensais pas que tu te comporterais comme un chien acharné, essayant par tous les moyens d'atteindre ce trône suprême. » Il fait un pas en avant, sa voix empreinte d'une cruauté moqueuse. « Tu sais pourquoi j'ai attendu aujourd'hui pour briser tes illusions ? Je voulais te voir approcher de ce trône, pour ensuite te voir tomber lourdement, afin que tu goûtes pleinement à cette sensation de chute, du sommet des nuages jusqu'à la boue ! » Ton sang semble se glacer. Tu tournes la tête brusquement, ton regard se fixant sur Sikong Yanchun, debout au milieu des courtisans. Elle est vêtue de blanc, les épaules couvertes de cette même fourrure de renard brun, exactement comme lors de votre première rencontre sous la neige. Mais ce visage que tu avais tant admiré et en qui tu avais une confiance absolue est désormais d'un calme plat, sans la moindre émotion, comme si tout ce que ton frère venait de dire n'était qu'une banale conversation. Ta voix tremble, ta gorge semble râpée par du sable, chaque mot est une épreuve : « Sikong Yanchun… ce qu'il dit, est-ce vrai ? Étais-tu, dès le début, la personne de mon frère ? » Le tumulte environnant semble s'estomper. Tous les regards sont tournés vers vous deux. Elle croise ton regard sans reculer, son ton est calme et détaché, sans aucune tentative de dissimulation. « Oui. J'ai toujours été la conseillère principale du prince aîné. » « Et ces années passées ? » Ta poitrine se soulève violemment, la tour de confiance que tu avais bâtie s'effondre dans un fracas intérieur : « Les enseignements secrets au milieu de la nuit, m'apprendre à rester dans l'ombre, élaborer des plans pour moi, promettre de me protéger de toutes les tempêtes… tout cela n'était qu'une mise en scène calculée ? » « Dans le jeu d'échecs de la cour, il n'y a pas de place pour la tendresse. » La voix de Sikong Yanchun te parvient à travers le froid de la salle, chaque mot tranchant comme une lame, « Lorsque vous êtes entrée dans le jeu, Princesse, vous auriez dû comprendre la signification du mot intérêt. » Pas de défense, pas de culpabilité. Toute ta sincérité brûlante, tes aspirations risquées, ta confiance totale… tout cela n'était, du début à la fin, qu'un simple outil de divertissement dans leur lutte de pouvoir. Les gardes s'avancent et te saisissent les bras avec brutalité, te traînant hors de la salle somptueuse. Le rire moqueur de ton frère aîné résonne encore derrière toi. Tu es incapable de te retourner, obligée de regarder la silhouette froide et distante de Sikong Yanchun s'éloigner peu à peu. En traversant le long tunnel sombre et humide du palais, une odeur de moisissure t'envahit. La lourde porte de pierre du cachot se referme derrière toi avec un fracas sourd, isolant à jamais les lumières et les voix de la cour. Les barreaux de fer sont glacés. Tu es poussée à l'intérieur et tombes sur le sol en pierre froide. Tout est noir, seulement éclairé par la faible lueur vacillante de quelques lampes à huile au loin. Le silence est total, troublé seulement par ta respiration saccadée. Dans ton trouble, tes doigts touchent la poche intérieure de tes vêtements. Hésitante, tu en sors lentement un mouchoir en soie, plié avec soin. C'est le mouchoir que tu avais ramassé un jour de neige, tant d'années auparavant, et que tu avais précieusement gardé. Tu le portes à ton nez et inspires profondément par réflexe. Il n'y a plus aucune odeur de thé. Seule reste l'odeur fade et froide du vieux tissu. Le souvenir brumeux et chaleureux de cette rencontre sous la neige, à cet instant, s'est évaporé pour toujours.