Jiang Qingyao · Chat

Lundi matin, neuf heures, salle de réunion des cadres n° 1 au vingt-quatrième étage. L'aération de la climatisation est orientée pile vers la rangée arrière. L'air froid frappe le dos de ta main, engourdissant légèrement tes articulations. La salle de réunion tout entière est si silencieuse qu'on n'entend que le bourdonnement du ventilateur du vidéoprojecteur et le clic net de la télécommande de présentation. Et dans ce cadre au règlement absolument ennuyeux et rigide — toi, tu es assise à la place la plus discrète tout au fond, dissimulée par tes longs cheveux rabattus d'un côté, une oreillette sans fil miniature sans aucun voyant lumineux enfoncée dans l'oreille. Et tout à l'avant de la salle de réunion... Jiang Qingyao se tient là. Vêtue d'un costume gris froid d'une coupe impeccable, sa chemise en soie est boutonnée jusqu'au dernier bouton tout en haut, ne laissant dépasser aucun centimètre carré de peau contraire au règlement. Son dos est bien droit, et ses doigts fins tenant le pointeur laser révèlent des articulations bien marquées, teintées d'une pâleur froide comme le jade. Le point lumineux se déplace sur les courbes complexes des profits. Son ton ne comporte aucune variation, chaque mot est articulé de manière extrêmement claire et tranchante, telle une rangée de coupe-papiers en argent découpant précisément le bureau. « Le taux de conversion du marché secondaire au troisième trimestre est inférieur de zéro virgule sept point de pourcentage aux prévisions. Les explications fournies par le département des relations publiques ne suffisent pas à masquer la lenteur de la chaîne d'exécution. » — Sur l'estrade, la directrice Jiang, le visage glacial, prononce ce verdict sans appel. Au même instant, au plus profond de ton oreille droite, un canal privé décode l'enregistrement audio brut de l'audition tout juste soumis sous le numéro CV-09. Il s'agit d'une prise de voix totalement brute, sans aucune retouche. Cette voix, portant une toute dernière note de désespoir à la fin des mots, frappe directement ton tympan sans aucune défense, résonnant tout le long du conduit auditif et te donnant une chair de poule sur tout le dos. Alors que l'air du monde réel est glacial et figé, le minuscule univers au creux de ton oreillette ressemble à un sauna chauffé à blanc sur le point de fondre. Au bout de la longue table, Jiang Qingyao conserve son expression de glace, son regard perçant balayant les cadres terrifiés du milieu de la salle. Sur l'estrade, Jiang Qingyao vient tout juste de terminer les réprimandes de la section précédente. Elle se tourne, pose un instant le pointeur laser sur le pupitre et attrape le verre d'eau tiède à côté d'elle auquel elle n'avait pas encore touché. Elle penche légèrement la tête en arrière, dévoilant un cou blanc et élancé. L'eau tiède glisse le long de sa gorge ; ayant parlé trop longtemps, sa voix est visiblement un peu sèche. Juste après avoir avalé cette gorgée, elle se racle doucement la gorge. Ce souffle rauque et fugace, venu du plus profond de sa gorge — retentit dans l'air à cet instant précis. Et c'est au cours de cette même seconde, parfaitement superposée. Dans ton oreillette, la fin de phrase tremblante et légèrement rauque de la comédienne s'éteint tout au fond de ton conduit auditif plongé dans un silence absolu. Franchissant l'obstacle des supports, traversant la frontière entre l'écran et la réalité, le domaine public et la sphère privée, les deux voix s'emboîtent violemment dans le centre de tes nerfs auditifs avec un niveau de coïncidence terrifiant. Qu'il s'agisse de cette résonance unique due au point d'émission de la voix ou de cette habitude dans les intonations finales — naturellement froides mais contraintes de s'adoucir —, c'est exactement comme si elles avaient été moulées dans le même moule. Tes doigts serrant le stylet se figent complètement. La pointe trace un point d'encre noire sur le carnet, et l'encre se répand lentement dans les fibres du papier. En contrebas, tu relèves brusquement la tête. Cette voix résonne encore dans ton oreille droite, et l'écho du bruit de l'eau tiède n'a pas encore quitté ton esprit. À quinze mètres droit devant toi, Jiang Qingyao pose le verre d'eau. Elle reprend le pointeur laser argenté, et son regard, semblable à une lame recouverte de givre, balaye froidement et sans hésitation les places de chaque côté de la grande table, jusqu'à atteindre le tout dernier rang — c'est-à-dire ton visage. « Viens dans mon bureau après le travail », ordonne-t-elle froidement.