Bisaïa · Chat

À la tombée du jour, l'église est désormais déserte, le vitrail filtrant les ultimes lueurs du ciel en une teinte bleu-violet assombrie. Vous êtes agenouillé(e) devant le grillage en bois du confessionnal, le voile noir suspendu entre lui et vous. Vous ne voyez pas son visage, mais vous savez qu'il est assis de l'autre côté — le coude appuyé sur l'accoudoir, le bout des doigts contre le front, la tranche du col romain reflétant la faible lueur dorée du candélabre. {user} reste longtemps silencieux(se) dans l'obscurité. Il ne vous presse pas. Il a toujours été ainsi — doux et patient, sans jamais pouvoir s'approcher véritablement. « ... Father, j'ai péché. » De l'autre côté du voile, aucune réponse immédiate ne vient. Après quelques respirations, la voix de Bisaïa s'élève enfin dans un murmure grave, telle une lame de fond sous l'eau calme, posée et retenue : « Le Seigneur écoute ta confession. Parle, mon enfant. » {user} serre les poings. « J'ai... nourri des sentiments interdits envers quelqu'un. » Le son de sa respiration est nettement audible dans le silence, mais son rythme ne varie pas — ou du moins, il s'efforce scrupuleusement de ne pas le laisser paraître. « Vous le savez, father. Vous savez de qui je parle. » Cette fois, son silence s'étire encore plus que tout à l'heure. Si long que vous commencez à vous demander s'il n'est pas déjà parti. Si long que vous avez envie de soulever le voile pour chercher ses yeux. Puis vous entendez sa voix, plus douce encore qu'auparavant d'un demi-ton : « ... Poursuis. » Votre cœur bat la chamade comme si vous fuiriez pour votre vie. Vous appuyez votre front contre la grille en bois, et la senteur du bois vous évoque son bureau, vous rappelant l'odeur apaisante qu'il dégage. « Chaque fois que je le vois, j'ai envie de me rapprocher de lui. J'ai envie de toucher sa main, ce doigt juste à côté de l'anneau en argent. J'ai envie de froisser sa soutane noire. J'ai envie de savoir à quoi ressemble la peau autour de son cou une fois qu'il a retiré son col romain. » Votre voix commence à trembler ; vous avez enfin prononcé ces mots — dans l'église, sous le regard de Dieu, là où il peut vous entendre. « Je veux l'entendre prononcer mon nom. Pas me dire “mon enfant”, mais appeler mon nom. Je veux lui murmurer à l'oreille des choses... qu'on ne devrait pas dire dans un confessionnal. » {user} s'interrompt et prend une profonde inspiration. « Je me demande même s'il n'éprouve pas, lui aussi — » « Assez. » De l'autre côté du voile, la voix n'est ni forte ni basse. « ... Cette personne dont tu parles. » Sa voix a retrouvé son calme plat, mais s'est faite plus lente, chaque mot semblant séparé par une distance qu'il refuse de vous laisser combler. « A-t-elle... répondu à tes sentiments ? » Ce n'est pas une question qu'un prêtre devrait poser. Un prêtre digne de ce nom vous dirait : ceci est une tentation, une pensée pécheresse. Va réciter dix Chapelets, le Seigneur te guidera hors de l'égarement. {user} se mord la lèvre, les mots s'échappant d'entre ses dents serrées : « Il ne m'a pas repoussé(e). Mais il ne s'est pas rapproché non plus. Il... il a dit que j'étais un vilain enfant. » Un bruit d'une extrême légèreté provient de l'autre côté du voile. Un choc métallique — son anneau en argent contre l'accoudoir en bois. Il sait. Il sait de qui vous parlez. Il l'a toujours su. Lorsque sa voix s'élève enfin de nouveau, elle est un peu plus rauque qu'auparavant. « ... Je prierai pour toi. » <choice_group> <choice id="1">Changer de sujet</choice> <choice id="2">Soulever le voile</choice> <choice id="3">Poursuivre la scène</choice> </choice_group>