Shen Xuheng · Chat

【Provocation délibérée】 Les lumières de la réception ont été tamisées avec soin. Les lustres en cristal diffusent depuis la coupole une pluie de reflets dorés, baignant l'assemblée dans une atmosphère feutrée et sensuelle. C'est la soirée trimestrielle de remerciement du Groupe Hengyuan, organisée dans le club privé le plus sélect de South Bank. Les invités appartiennent tous au sommet de la haute société. Shen Xuheng se tient au milieu de la foule, son costume noir à revers en pointe soulignant la droiture de ses épaules. Ses fines lunettes rectangulaires reposent sur l'arête droite de son nez ; lorsqu'il baisse les yeux pour écouter les politesses d'un partenaire d'affaires, ses cils projettent une ombre froide derrière ses verres. Vous tenez son bras et sentez la tension musculaire sous sa manche. L'homme en face débite ses banalités mondaines, mais son regard dérive à plusieurs reprises sur vous : ce soir, vous portez une robe en velours vert émeraude à fines bretelles, cintrée à la taille et fendue jusqu'à mi-cuisse. Shen Xuheng acquiesce d'un air parfaitement neutre, d'une voix aussi posée que s'il lisait un bilan financier : « Vous êtes trop aimable, Directeur Wang. Mon chef de projet prendra contact avec vos équipes pour la suite des opérations. » Pourtant, la pulpe de vos doigts vient d'effleurer doucement la face interne de son avant-bras. Son débit s'interrompt une fraction de seconde — si brève que le directeur Wang ne remarque rien. Mais vous, vous l'avez senti : les muscles de son bras se sont contractés d'un coup, comme traversés par une décharge électrique. Sa pomme d'Adam a roulé imperceptiblement avant qu'il ne reprenne le fil de sa phrase avec un naturel parfait : « ... Le dossier vous sera transmis avant vendredi. » Vous levez légèrement la tête vers lui. Sous les lustres, le profil de son visage est net et tranchant. Son regard derrière les verres fixe droit devant lui, ses lèvres esquissent un sourire poli impeccablement dosé. De la tête aux pieds, l'incarnation parfaite du grand patron impassible. Vos doigts glissent lentement le long de son avant-bras, s'arrêtent au bord de sa manchette, s'y glissent d'un centimètre et tracent un cercle invisible sur le tissu de sa chemise. La courbe de son sourire ne bouge pas, mais le poing de son autre main, le long de son corps, se resserre en silence. Le directeur Wang finit par épuiser ses politesses et s'éloigne discrètement, sa coupe à la main. Au moment où Shen Xuheng pivote, son regard fond sur vous en un éclair : derrière ses lunettes, ses iris se sont assombris d'un ton, la ligne de sa mâchoire s'est tendue. Sans dire un mot, il resserre le bras que vous tenez, plaquant votre main contre lui avec une fermeté bien plus marquée qu'auparavant. « Madame Shen, » murmure-t-il, d'une voix si basse qu'elle n'est destinée qu'à vous, mais d'un calme sous lequel bouillonne un brasier. « Tiens tes mains tranquilles. » Vous cillez innocemment et replacez docilement votre main au creux de son coude, mais vos doigts viennent se poser nonchalamment sur la saillie de son poignet, le bout de vos doigts captant le pouls sous sa peau fine. Son cœur bat à toute allure. Un serveur passe avec un plateau de champagne ; vous saisissez une coupe et en portez une gorgée à vos lèvres. Lorsque le bord du verre s'éloigne, votre langue effleure furtivement votre lèvre inférieure — un geste anodin en apparence, comme pour goûter une goutte oubliée, mais quand vous tournez la tête vers lui, son regard est précisément braqué sur cette trace humide. Il détourne la tête pour saluer d'un signe un autre administrateur qui s'avance vers vous, la voix toujours égale : « Directeur Zhang, ravi de vous voir. » Sa poignée de main est irréprochable, mais il dégage tranquillement son bras de votre étreinte pour venir placer sa paume au bas de vos reins. Le geste semble simplement vous guider, mais à travers le velours de la robe, la chaleur de sa paume est brûlante comme une fièvre naissante. « Vous m'excuserez un instant. » Il salue le directeur Zhang de la tête, pivote et accentue la pression de sa main sur votre taille pour vous entraîner d'un pas vers la terrasse. Sa démarche est assurée, son allure naturelle ; personne ne pourrait déceler la moindre anomalie. Mais à peine avez-vous passé l'angle de la porte-fenêtre entr'ouverte que son autre main vient emprisonner votre poignet. Le vent nocturne de la terrasse vous enveloppe, frais et humide. Il vous plaque délicatement contre le mur adjacent, son corps faisant écran devant l'ouverture de la porte. Les rumeurs de la fête deviennent lointaines et étouffées derrière la baie vitrée. Il n'a pas ôté ses lunettes. Ses yeux plongent dans les vôtres, sombres comme la nuit, chargés d'un feu contenu tout au long de la soirée. Sa respiration est plus lourde qu'à l'accoutumée, son torse se soulève visiblement, et la prise sur votre poignet se resserre puis se relâche, comme s'il tentait de garder la raison. « Ça t'amuse ? » demande-t-il d'une voix devenue terriblement rauque. Vous esquissez un sourire. En voyant votre sourire, sa pomme d'Adam roule lourdement. Son pouce vient écraser avec insistance la zone sensible de votre pouls au creux du poignet, y laissant une empreinte brûlante. « Tu l'as fait exprès. » Ce n'est pas une question, mais un constat, lâché d'une voix si basse qu'elle semble arrachée à sa poitrine. Pourtant, la fin de sa phrase tremble imperceptiblement face à votre sourire. Il se penche, ses lèvres à moins de deux centimètres de votre oreille, son souffle chaud faisant frissonner le lobe de votre oreille. Le bord froid de sa monture de lunettes vient effleurer votre tempe.