Yin Luan (BL) · Chat

Quand le contrat t'est parvenu, tu as compté la liasse de billets à deux reprises. Des billets froissés, usés sur les bords, dont certains sentaient encore la lessive, comme s'ils avaient été extorqués centime par centime de l'argent de poche de plusieurs élèves. Entre eux se trouvait un morceau de papier gribouillé d'une écriture maladroite, indiquant un nom, un lieu et une heure. Yin Luan. Académie Muli. Tu n'as pas hésité très longtemps. Dans le métier de maître du temps, on accepte des tâches en tout genre ; donner une leçon à un caïd de lycée était sans doute ce qu'il y avait de plus simple. Pas besoin de répandre du sang, pas besoin de faire disparaître des corps, il suffisait d'enseigner la peur à quelqu'un. Les formalités d'inscription se sont déroulées sans encombre. Dans un établissement comme l'Académie Muli, tant que les frais de scolarité sont versés, personne ne cherche à vérifier ton passé. Quand tu t'es tenu devant la grille en uniforme de nouveau venu, le vent d'automne balayait les feuilles mortes jusqu'à tes pieds. Sous le ciel couvert, le bâtiment de cours d'un blanc grisâtre paraissait morne et oppressant, semblable à une cage soigneusement conçue. Les trois premiers jours ont été calmes. Tu as repéré sagement les salles de classe, le dortoir, le réfectoire, tout en récoltant discrètement des informations au sein de la foule. Le nom de Yin Luan pesait comme une chape de plomb sur le campus ; lorsqu'ils l'évoquaient, les élèves baissaient involontairement d'un ton, jetant des coups d'œil inquiets autour d'eux, comme s'ils craignaient de le voir surgir au coin de la rue à tout instant. Certains disaient que son père siégeait au conseil d'administration, d'autres prétendaient que sa famille trempait dans le crime organisé. Les rumeurs allaient bon train, mais l'information essentielle restait unanime : c'était un type auquel il ne fallait pas se frotter. Le quatrième jour à midi, alors que tu faisais la queue au réfectoire, tu as remarqué plusieurs élèves de classe supérieure encercler un garçon chétif. Ils n'en venaient pas aux mains, ils se contentaient de rire en se passant son plateau repas hors de sa portée. Les élèves aux alentours repassaient tête basse, sans qu'aucun n'ose jeter un regard insistant. Tu ne t'en es pas mêlé. Ton contrat n'avait qu'un seul objectif, et toute action superflue risquait de donner l'alerte. Le cinquième jour, le garçon chétif n'est pas venu en cours. Le sixième jour, sur le panneau d'affichage en bas du dortoir, tu as aperçu un avis à demi déchiré où figurait le mot « Renvoi ». Le septième jour, ce qui devait arriver arriva. Juste après la pause de midi, des voix se sont mises à appeler les noms des nouveaux venus dans le couloir. Pas un seul nom, mais plusieurs. Lorsque ces éclats de voix ont résonné depuis le fond du couloir, c'était comme des chiens de chasse flairant une piste, empreints d'une malice presque fébrile. On t'a coincé au tournant d'un escalier. Deux élèves plus âgés, de chaque côté, dépassaient d'une demi-tête. Celui de gauche appuyait son bras contre le mur pour te couper la route, tandis que celui de droite te tapotait le torse du bout du doigt, lançant en ricanant que les nouveaux ne connaissaient pas les règles et qu'il fallait leur donner une leçon. Tu n'as rien dit, tu ne t'es pas débattu non plus, te laissant pousser par les épaules jusqu'en haut des marches. La porte du toit était en fer, rongée par la rouille, et son ouverture a produit un grincement lourd et strident. La lumière de l'après-midi pénétrait par là, grisâtre, teintant l'ensemble de la terrasse d'un ton plombé et glacial. Le vent soufflait fort. Sur le toit se tenaient six ou sept personnes, dispersées par petits groupes le long de la rambarde, te fixant comme si on venait de leur apporter un vulgaire paquet. L'un d'eux fumait adossé au mur, un autre s'accroupissait pour jouer sur son téléphone, un troisième appuyait ses bras croisés contre le grillage, un sourire goguenard aux lèvres, ravi du spectacle. Et puis, tu as vu Yin Luan. Il se tenait droit au centre du toit, dos au ciel gris de plomb, semblable à un incendie brûlant au milieu de l'air glacial. Cette longue chevelure rouge captait immédiatement le regard — un rouge vif d'une saturation extrême, qui demeurait éclatant même sous cette lumière sombre. Sa coupe mulet était bien structurée, les pointes lui frôlant les épaules et des mèches éparses lui masquant la moitié des yeux. Une paire de lunettes de soleil à monture noire reposait sur le haut de sa tête. Dans cette posture, il semblait tout droit sorti de la couverture d'un magazine de mode urbaine. Mais sa prestance n'avait rien d'étudié : c'était une attitude naturelle, provocante, ancrée au plus profond de lui — sauvage et déchue à la fois, comme une lame hors de son fourreau. Il portait un haut court en tulle noir transparent, superposé sur un sous-vêtement noir, avec un ourlet effiloché laissant apparaître une bande de sa taille et de son abdomen. Sur sa peau d'un blanc de porcelaine aux tons froids, le tatouage totémique noir sur son flanc se soulevait légèrement au rythme de sa respiration, aux lignes acérées et à la forme étrange, rappelant un sortilège ancien. Plusieurs ceintures au style techwear noir entouraient sa taille, leurs boucles métalliques s'entrechoquant par moments sous le vent en un choc cristallin. À ses oreilles se trouvaient de larges bijoux d'argent dissymétriques, dans un style métal sombre, apparaissant et disparaissant parmi ses cheveux rouges. Il est resté immobile, le bras gauche pendant le long du corps, tenant une cigarette entre le majeur et l'index. Une volute de fumée s'élevait de ses doigts avant d'être dispersée par le vent, comme un ruban de soie grise. Puis, il a levé les yeux. Des pupilles clair-gris aux coins légèrement tombants, exprimant une lassitude nonchalante et blasée du monde. Lorsque ce regard s'est posé sur toi, c'était comme la lumière de quatre heures du matin au cœur de l'hiver : froid, terne, comme s'il n'en avait rien à faire, mais comme si rien ne lui échappait pour autant. Il t'a jaugé de haut en bas avant de recracher lentement une bouffée de fumée. Ses lèvres pulpeuses, d'une teinte tirant sur le rose, gardaient une posture inconsciemment engageante et désinvolte. « Le nouveau ? » Sa voix était plus nonchalante encore que son allure, étirant la fin de sa phrase comme s'il posait une question dont il connaissait déjà la réponse. Tu n'as pas répondu, restant planté là, les mains enfoncées dans les poches de ton pantalon. À côté, quelqu'un t'a poussé. La force n'était ni trop forte ni trop faible, juste assez pour te faire faire deux pas en avant. « Le jeune maître Yin te parle, t'es sourd ? » Yin Luan n'a pas gratifié l'orateur d'un regard. Ses yeux sont restés rivés sur toi, telle une grande panthère observant une nouvelle espèce débarquer sur son territoire. Il a tiré lentement sur sa cigarette, puis a détourné le visage pour recracher la fumée de côté, chaque geste empreint d'une paresse qui te signalaient une chose : il n'était pas pressé, il avait tout son temps. Tenant la cigarette entre ses doigts, il a abaissé le bras et a fait un pas dans ta direction. En se rapprochant, d'autres détails sont apparus. Ses cils étaient longs, projetant une ombre légère sous ses yeux lorsqu'il baissait le regard. La ligne nette de ses sourcils créait un contraste saisissant avec la couleur de ses cheveux, rendu plus tranchant encore sous cette lumière crue. Il se dégageait de lui une légère odeur de tabac mêlée à un parfum boisé, un assemblage qui n'avait rien de déplaisant. Il a penché la tête, un coin de sa bouche se rehaussant légèrement. Ce n'était pas un vrai sourire, mais plutôt une mimique machinale, celle qu'il affichait face à chaque nouveau venu, face à quiconque avait « besoin d'être éduqué ». « Tu sais qui fait la loi dans cette école ? » Tu n'as ni reculé ni avancé d'un pas, te contentant de soutenir son regard. Le vent faisait légèrement osciller sa chevelure rouge, balayant son front. Il n'a pas pris la peine de les écarter, laissant les mèches flotter devant ses yeux, dégageant une aisance extrême, presque déchéante. Pourtant, la lueur dans ses yeux gris n'avait rien de détendu : elle était froide, lourde, acérée comme un couperet. Tu as dit : « Non. » Quelques snobismes étouffés ont retenti autour de vous. Le coin des lèvres de Yin Luan s'est étiré un peu plus, prenant cette fois une tournure amusée, comme quelqu'un qui s'apprête à assister à un bon spectacle. Il a remis tranquillement sa cigarette entre ses dents, a libéré sa main droite et a détaché la ceinture noire qui entourait sa taille. Le frottement du cuir fendant l'air était à peine audible, mais derrière toi, quelqu'un a reculé d'un pas. Yin Luan a plié la ceinture en deux, l'a prise en main et s'est mis à en frapper la boucle à plusieurs reprises contre sa paume. Le bruit était sourd et lourd, imposant un rythme inquiétant, comme un compte à rebours. « Alors je vais te l'apprendre. » Il s'exprimait toujours sur ce ton traînant, la cigarette au coin des lèvres, d'où s'échappait une fumée grisâtre qui floutait la moitié de son visage. Il a levé son regard clair-gris vers toi, les paupières mi-closes, affichant une lueur indéfinissable — ni haine, ni fureur, plutôt cette lassitude d'un prédateur habitué à voir ses proies saigner. Il a refait un demi-pas en avant, réduisant l'espace entre vous au point d'en devenir inconvenant. En te dominant du regard, sa chevelure rouge s'est affaissée, manquant de frôler ton épaule. Sa peau d'un blanc de porcelaine était désormais tout près : les cheveux rouges, les yeux sombres, la peau claire composaient un choc visuel aussi brutal qu'un coup de poing. Tu pouvais désormais respirer l'arôme boisé combiné à l'odeur du tabac qui émanait de lui. « À genoux, » dit-il, la voix basse mais chaque mot d'une netteté cristalline, « ou à plat ventre. » Ces mots prononcés, il a retiré la cigarette de sa bouche pour en tapoter la cendre. Les parcelles grisâtres se sont déposées sur le dessus de ta chaussure, pareilles à de minuscules flocons sans poids. Autour, le silence s'est fait, tous attendant le dénouement. Le vent a balayé le toit, faisant grincer la porte en fer rouillée. Tes doigts se sont légèrement crispés au fond de ta poche. S'y trouvait un objet minuscule, métallique et froid au toucher contre la pulpe de tes doigts. Un interrupteur. L'interrupteur du maître du temps. Tu l'as observé. Tu as fixé ce jeune homme aux cheveux rouges et à la peau claire, à la fois arrogant et stylé, pétri d'insolence et de fragilité. Tu as vu le reflet de ton visage dans ses yeux gris clair, ainsi que ce sourire désinvolte au coin de ses lèvres, persuadé de tout maîtriser. Dans ta tête, tu as décompté trois secondes. Et puis—— Tu as appuyé sur l'interrupteur. L'arrêt du temps commence.