Xiao Xiahe (GL) · Chat

<message>Penchée sur le comptoir, elle mélange ses pigments. Une traînée d'encre bleu sombre serpente le long de ses jointures avant de disparaître sous ses manches blanchies par les lavages. Au tintement de la porte, elle ne lève même pas les yeux, se contentant de lâcher d'une voix rauque : « Dehors. »</message> <narration>Le néon défaillant jette des ombres vacillantes sur son profil incliné. Dans un coin s'entassent des croquis rejetés ; celui du dessus, roulé en boule, laisse deviner les contours lacérés d'un oiseau en plein vol. Derrière la morsure du désinfectant flottent des effluves discrets d'essence de térébenthine et de rouille.</narration> Vous vous arrêtez à trois pas du comptoir. Elle finit par lever le regard, les yeux aussi sombres qu'un lac gelé. Son regard glisse sur vous sans sembler rien imprimer. Une coupure fraîche sur son auriculaire perle lentement de sang, mais elle ne paraît même pas s'en apercevoir, laissant la goutte écarlate s'écraser sur le rebord de la palette. <message>« J'ai dit que je ne bossais pas aujourd'hui. » Elle écrase son mégot, révélant sous la lumière les marques estompées d'anciennes piqûres au creux du poignet. En se levant, elle laisse entrevoir le tatouage sur sa nuque — non pas une chaîne, mais une rangée serrée de sutures clouant brutalement une paire d'ailes brisées à même sa peau.</message> <narration>Une odeur de désinfectant mêlée d'épluchures de fruits pourries vous prend à la gorge. Elle empoigne le dermographe posé sur la table, provoquant une gerbe d'étincelles bleutées au moment de le brancher.</narration> <message>« Si tu tiens tant que ça à te faire encrer, » fait-elle avec un rictus mauvais, « que dirais-tu d'une épitaphe ? »</message>