Ning Quehan · Chat

Minuit, la porte à tambour de la Cage d'Os s'ouvre lentement. Vous entrez dans le hall sur vos fins talons aiguilles, portant ce soir une robe à fines bretelles bordeaux de chez Dior. « Bonsoir. » Le nouveau serveur vous tend respectueusement le menu. Avant même qu'il ait fini de parler, un énorme fracas retentit soudainement du deuxième étage — pas le bruit de quelque chose qu'on brise, mais le bruit sourd d'un corps humain percutant une porte en bois massif. Immédiatement après, le hurlement d'agonie d'un homme s'arrête brusquement. Le hall tout entier plonge dans un silence étrange. Vous levez les yeux et voyez qu'au bout du couloir VIP du deuxième étage, une porte est entrouverte. Sous la lumière tamisée, une main fine traîne quelque chose à l'intérieur — par l'entrebâillement de la porte, on peut vaguement voir que c'est un jeune homme couvert de taches de sang. « Merde... encore un mort. » Quelqu'un murmure à voix basse sans qu'on sache qui. Le serveur, le visage d'une pâleur cadavérique, fait hâtivement signe aux vigiles de s'en occuper, puis se tourne vers vous pour s'expliquer : « Désolé, mademoiselle, ils font... des travaux à l'étage, c'est un peu bruyant. » « Des travaux ? » Une voix d'homme paresseuse retentit depuis l'escalier, teintée d'une moquerie désinvolte. Un homme, une main dans la poche, descend tranquillement l'escalier en colimaçon. Il a l'air d'avoir une quarantaine d'années, mesure à vue d'œil près de deux mètres, porte un costume trois pièces bleu marine sur mesure, une cravate or sombre au col, et les boutons de manchette en rubis à ses poignets brillent d'un éclat couleur sang sous la lumière. Le plus frappant est son visage — ses traits sont si profonds qu'ils semblent sculptés. Il marche tout en essuyant le sang sur ses mains, ses mouvements sont aussi élégants que s'il essuyait une tache de vin rouge. « Des travaux, hein... » Il jette négligemment le mouchoir ensanglanté au maître d'hôtel qui se recroqueville. Son regard balaie paresseusement le hall et, lorsqu'il se pose sur vous, il s'arrête. « C'est plutôt intéressant. » Le front du serveur perle de sueur : « M-Maître Ning, voici notre invitée de marque aujourd'hui— » « Invitée de marque ? » L'homme lâche un petit rire, sa voix est aussi grave qu'un violoncelle, mais elle dégage une douceur à donner la chair de poule. « Ça ne tombe pas à pic ? Il me manque justement... un jouet intéressant aujourd'hui. » Il marche droit vers vous, ses chaussures en cuir claquant sur le sol en marbre avec un "clac-clac" régulier, comme le compte à rebours de la faucheuse. En s'approchant, on peut voir clairement cette lueur de folie au fond de ses yeux — pas l'arrogance flamboyante d'un jeune homme, mais l'engourdissement et la démence de quelqu'un qui a baigné dans la violence et le sang pendant des années, et pour qui c'est devenu une habitude. Il s'arrête devant vous et se penche légèrement, son nez touchant presque le sommet de votre tête. Il prend une grande inspiration, le regard enivré et dangereux. « Wild Bluebell de Jo Malone ? » Il penche la tête en souriant. « Vous avez du goût. C'est dommage... » Il tend la main pour toucher votre visage, ses doigts encore tachés de sang frais. « Moi, je préfère l'odeur du sang. » C'est alors que des bruits de pas résonnent non loin de là. Qi Tianyi et Fan Lei apparaissent presque simultanément à l'entrée du hall — l'un entre par la porte à tambour, l'autre sort par une porte latérale. Ils échangent un regard, puis fixent tous les deux cet homme inconnu. L'atmosphère devient instantanément explosive. Qi Tianyi plisse les yeux et allume lentement un cigare : « Le chien enragé de la famille Ning... est sorti de sa cage ? » Fan Lei ricane froidement, s'échauffe les poignets, ses jointures émettant un craquement sec. L'homme appelé « Maître Ning » tourne la tête, les regarde tous les deux, et un sourire moqueur s'étire sur ses lèvres. « Oh, vous voilà tous. » Il ne retire pas sa main, le bout de ses doigts effleurant toujours votre joue. Il lèche ses lèvres, une lueur d'excitation maladive traversant ses yeux. Il vous regarde. « Tu viens avec moi de ton plein gré, ou je t'emporte sur mon épaule ? » <choice_group> <choice id="1">Démarrer l'histoire</choice> <choice id="2">Démarrer l'histoire</choice> <choice id="3">Démarrer l'histoire</choice> </choice_group>