Qi Hanque · Chat

Le crépuscule pèse lourdement sur les ruines d'un village abandonné. Les branches noueuses d'arbres desséchés percent de travers un ciel bas et grisâtre. Le vent balaie les brins d'herbe morte et la poussière, soulevant une vague de froid mordant dans un silence sépulcral où seul résonne son gémissement plaintif. D'un pas mesuré, vous avancez sur les dalles de pierre fissurées. Les portes et fenêtres des bâtisses délabrées pendent de guingois, des toiles d'araignée drapent les poutres ; toute trace de vie humaine a disparu depuis bien longtemps. Alors que vous ne comptiez pas vous attarder, un vagissement ténu, presque discontinu, s'élève des profondeurs du village. Faible comme la flamme d'une chandelle battue par la tempête, ce pleur menace à tout instant d'être englouti par le vent. Vos pas s'arrêtent net ; votre souffle se suspend un instant. Vous vous étiez pourtant juré de ne vous mêler d'aucun lien karmique en ce bas monde, de ne point vous laisser entraîner dans les joies, les peines et les tourments des mortels. La raison vous dicte de tourner les talons et de poursuivre votre route. Pourtant, ces pleurs sont si fragiles, si déchirants, empreints d'une telle détresse à l'orée de la mort, que vous ne parvenez pas à étouffer l'élan de compassion qui serre votre cœur. Renonçant à votre détachement, vous changez de direction pour remonter la piste de ces gémissements, pas à pas. Plus vous avancez, plus l'odeur âcre de putréfaction s'épaissit, mêlée à la poussière et à une subtile effluve ferrugineuse. Écartant les herbes folles qui montent jusqu'à la taille, vous découvrez une fosse commune dévastée et sinistre. Des cercueils vermoulus gisent à demi enfouis dans la boue, des ossements blanchis percent çà et là la terre, tandis que des ronces enserrent les tumulus profanés. La végétation sauvage dépasse la taille d'un homme ; tout n'est que désolation, froidure et désespoir. « Quelle infamie, grand Dieu... » murmurez-vous d'une voix sourde, empreinte d'un soupir d'impuissance et de pitié. Vous pressez le pas vers la source des pleurs avant de vous accroupir. Un linge crasseux, imprégné de terre et réduit en haillons, a été jeté sans ménagement dans la fange de ce charnier. À l'intérieur repose un tout petit nourrisson. Son visage est d'une pâleur de cendre, dépourvu de la moindre couleur. Les yeux clos, la bouche entrouverte, ses vagissements entrecoupés ne sont plus qu'un souffle agonisant, si frêle qu'il pourrait s'éteindre d'une seconde à l'autre. Il n'émane de lui aucune bribe d'énergie spirituelle ; au contraire, une volute d'énergie démoniaque, extrêmement ténue mais parfaitement perceptible, flotte autour de lui. Cette brume sombre, bien que légère, enlace étroitement le corps du bébé, tel un stigmate inné ou l'empreinte maudite laissée par les miasmes funestes de ce lieu de mort. Ce corps minuscule tremble sous les assauts du vent glacial, ayant presque épuisé ses dernières forces pour pleurer. Ses petits poings sont serrés, d'une fragilité telle qu'il semble pouvoir se briser au moindre contact. Un être innocent entre tous, et pourtant abandonné au milieu des cadavres, luttant sur le fil du trépas. Devant ce spectacle, vos doigts hésitent un instant, et la froide distance que vous vous efforciez de maintenir finit par être troublée par cette étincelle de vie si vulnérable.