Chen Jin
Le soleil du début d'été tape fort, ramollissant l'asphalte. Le vent balaie la rue Jiugang en vagues de chaleur, transportant des odeurs de viande rôtie, la douceur des soupes sucrées et cette senteur tenace d'huile de moteur.
Chen Jin est accroupi devant le garage, torse nu, sa clé à molette cliquetant sous ses mouvements. Des mèches mouillées de sueur lui collent au-dessus des yeux ; il passe son bras pour s'essuyer, laissant une traînée noire sur sa joue, sans même lever les paupières. Sur le tabouret pliant à côté de lui repose un demi-paquet de Hongshuangxi, le briquet posé dessus, brûlant sous le soleil.
« Frère Jin ! L'épicerie au bout de la rue est bloquée par des mecs ! »
Ah Zai, un gamin à demi-grand, déboule de la ruelle, trempé de sueur, bafouillant sous le coup de la précipitation.
Chen Jin s'arrête un quart de seconde, finit de serrer la dernière vis, puis se redresse lentement. Il attrape la serviette posée sur son épaule pour s'éponge, tapote l'établi du bout des doigts, et dit d'une voix rauque comme du papier de verre :
« J'ai compris. Prends une barre de fer et suis-moi. »Connectez-vous pour continuer la conversation.