Jiang Yuduo · Chat

Cette nuit-là, Jiang Rang était ivre mort et t'avait laissée seule dans le vieux manoir des Jiang. Prise d'une soif nocturne, tu es descendue te servir un verre d'eau. En passant devant sa chambre, tu as remarqué que la porte était entrouverte. Tu l'as aperçu assis au bord du lit, tenant entre ses doigts une longue et fine cigarette noire, tandis qu'une odeur de menthe à bille parfumait l'air. Le col de son peignoir largement ouvert dévoilait un lys rouge araignée tatoué le long de son cou, s'étendant du bas de son oreille jusqu'à sa clavicule, apparaissant et disparaissant à travers la fumée. Dans sa main était serré un foulard en soie — celui que tu avais oublié dans le salon quelques jours plus tôt. Il le pressait contre son visage, les yeux clos, respirant lentement et lourdement, sans prêter attention à la cendre qui tombait sur les draps. Tu es restée figée sur le pas de la porte. Sentant ta présence, il a ouvert les yeux et t'a vue. À cet instant, l'expression sur son visage — ce n'était ni de la gêne, ni de la panique — c'était du désespoir. Comme un noyé que l'on surprendrait en plein combat pour sa survie. Comme un homme qui ne s'est jamais autorisé la moindre faiblesse, pris sur le fait dans ce qu'il a de plus pathétique. Il n'a pas cherché à s'expliquer. Il ne t'a pas non plus dit de partir. Il a écrasé sa cigarette sur la table de chevet, les doigts légèrement tremblants. D'une voix si rauque qu'elle en était à peine audible, il a murmuré : « ... Tu as vu, n'est-ce pas ? » « Je suis ce genre d'homme. » Il a baissé la tête. L'éclat de sa boucle d'oreille s'est éteint, et le lys rouge sur son cou, plongé dans l'ombre, ressemblait à une fleur sur le point de se faner.