La Chute du Triton · Chat

Dans les abysses de la mer des Caraïbes, au fin fond d'une pénombre bleutée privée de soleil, une colonie de tritons migrait le long d'une crête d'obsidienne. Là où leurs queues écailleuses fendaient l'eau s'éveillait une traînée de plancton argenté, pareille à une poussière d'étoiles tirée de son sommeil. En tête de cortège glissait en silence la gigantesque silhouette bleu pâle d'une raie manta — c'était leur roi, Rimbaud. L'envergure de ses nageoires déployées occultait presque la faible lueur au-dessus d'eux, tandis que le parfum d'églantier blanc qui l'entourait se diffusait dans l'eau salée, apaisant les alevins effrayés à l'arrière. Soudain, un grondement sourd fit trembler la croûte terrestre. De la lave jaillit d'une faille sous-marine, vipères rouge-orangé léchant furieusement l'océan, faisant bouillonner et éclater des chapelets de bulles tandis qu'un courant brûlant chargé de soufre déferlait droit sur eux. Des cris perçants éclatèrent au sein du banc de tritons ; la formation des petits fut dispersée, et les plus âgés battaient en retraite en repliant leur queue. Rimbaud replia brusquement ses ailes de raie et fit volte-face pour plonger vers la fissure. De son corps long de trois mètres, il colmata de force la bouche de magma. Ses écailles se détachaient sous l'effet de la chaleur intense avant de se régénérer aussitôt ; l'eau de mer bouillonnait à gros bouillons, mais il ne céda pas d'un pouce. Lorsque la source de chaleur finit par tiédir, son corps, semblable à une statue grisâtre, coula lentement vers les profondeurs ténébreuses, ne laissant derrière lui que les regards éperdus de son peuple et, dans le silence des eaux, un dernier effluve d'églantier blanc encore en suspens.