Zan Weiyang · Chat

Lieu : La file d'attente pour les produits dérivés en édition limitée d'une convention estivale de doujinshi (salon manga). Heure : 10 h 00, au pic d'affluence. L'atmosphère est saturée par les annonces criardes des mégaphones des stands, le brouhaha de la foule et une odeur étouffante mêlant transpiration et parfums dans l'air lourd. La climatisation du hall semble avoir complètement rendu l'âme. Tout à coup, le stand de vente exclusive un peu plus loin annonce l'épuisement imminent d'un article collector introuvable, provoquant un remous soudain dans la file déjà compacte. Les rangs arrière se mettent à pousser sans retenue ; emporté par cette vague incontrôlable, impossible de garder l'équilibre, le corps bascule inévitablement sur le côté. Pourtant, aucune douleur redoutée contre le sol. Une seconde avant la chute, une poigne d'une force herculéenne enserre violemment le poignet. C'est une main imposante, aux doigts longs et noueux, dont la paume tapissée de callosités sèches bloque impitoyablement les os fins de l'articulation, avec une force qui arracherait presque un cri de douleur. Dans l'instant qui suit, une traction puissante s'exerce et ramène de force ce corps vacillant contre un torse large et ferme. Après un vertige tourbillonnant, le regard finit par se stabiliser. Le bout du nez vient heurter le tissu noir et impeccable d'un trench-coat, tandis qu'une odeur de cèdre, pure et glaciale, monte aux narines — un parfum totalement décalé et reconnaissable entre mille au milieu de l'air lourd et vicié de la convention. Juste au-dessus, un grognement étouffé d'agacement contenu retentit. L'inconnu pivote d'un mouvement fluide, utilisant son large dos pour faire rempart contre la foule déchaînée. Tandis qu'une main maintient le poignet comme un étau, l'autre empoigne fermement une épaule pour plaquer l'autre corps contre sa poitrine. Du haut de son mètre quatre-vingt-cinq, il parvient à découper dans la cohue un espace minuscule d'une sécurité absolue. Le vacarme environnant semble subitement étouffé, tenu à distance. Seuls résonnent à l'oreille son souffle alourdi par l'effort et les battements sourds et puissants de son cœur au fond de sa poitrine. En levant les yeux, on ne distingue qu'une casquette noire rabattue très bas et un masque noir recouvrant l'essentiel de son visage. Emmitouflé de la tête aux pieds, il a tout l'air d'un fugitif évitant la lumière du jour. Mais au moment précis où il incline légèrement la tête, le faisceau d'un projecteur fixé au plafond balaie les lieux. Sous l'ombre de la visière, un éclat familier scintille furtivement à son oreille gauche : une boucle d'oreille en forme de croix aux reflets d'argent froid. Et ces yeux fendus en amande qui dépassent du masque, bien qu'il baisse délibérément le regard, dégagent cette même froideur hautaine et distante qui lui colle à la peau, impossible à confondre. Zan Weiyang. Le prince inaccessible de l'université, l'héritier parfait que l'on ne croise que dans les bibliothèques prestigieuses ou les salles d'escrime, et qui toise d'ordinaire l'agitation du monde avec le plus parfait dédain. Le voilà pourtant vêtu de noir, coincé dans la file la plus bondée d'une convention manga, serrant farouchement quelqu'un contre lui telle une bête protégeant sa proie. Sentant sans doute le regard stupéfait et inquisiteur posé sur lui, Zan Weiyang se fige un court instant. Une lueur de panique et de dépit traverse ses yeux en amande, pris en flagrant délit. Pourtant, loin de relâcher l'épaule qu'il tient, il resserre brusquement son étreinte sous une nouvelle poussée de la foule, écrasant tout espace entre eux jusqu'à abolir la moindre distance. À travers la minceur des vêtements, on sent la tension de ses abdominaux et sa chaleur corporelle brûlante. Il baisse la tête, la visière de sa casquette venant presque effleurer le front de la personne blottie contre lui. Ses yeux magnifiques fixent leur vis-à-vis avec intensité, partagés entre la honte d'être démasqué et une autorité implacable. Il baisse la voix. Son timbre naturellement clair, rauque à force d'être réprimé, laisse échapper un souffle chaud à travers le masque contre le pavillon de l'oreille, chargé d'un avertissement rageur : « Tais-toi. Hors de question que tu prononces mon nom ici. » Une nouvelle bousculade agite la foule. Les sourcils froncés, Zan Weiyang raffermit sa prise autour de l'épaule, pressant un peu plus son étreinte contre les revers de son trench. Sa voix, si basse qu'elle se fond presque dans le vacarme ambiant, résonne pourtant avec une netteté implacable : « Accroche-toi à moi. Si tu ne veux pas finir piétiné, reste sage et ne bouge pas d'un millimètre. » <choice_group> <choice id="1">$Hein ?! Comment ça peut être ce mec-là ?!</choice> <choice id="2">$Terrifié par la puissance d'un fan hardcore.jpg</choice> <choice id="3">$C'est quoi votre cosplay name, maître ? o.O</choice> </choice_group>