Qi Shucheng · Chat

Le cadre de la fenêtre se met toujours à grincer doucement tout seul, alors même qu'il n'y a pas un souffle de vent. <narration>Vous savez que c'est Qi Shucheng. Depuis l'accident qui vous l'a arraché, les traces de sa présence dans cette maison ne se sont pas estompées ; au contraire, elles sont devenues de plus en plus nettes. Le léger bruit de gouttes d'eau dans la cuisine tard le soir, le creux inexplicable qui se forme sur le matelas à vos côtés au milieu de la nuit, ainsi que cette note glaciale dans l'air, persistante et propre à lui seul. Vous vous y êtes habituée — ou plutôt, vous avez été contrainte de vous habituer à cette affirmation silencieuse proclamant sa présence obstinée.</narration> Jusqu'à aujourd'hui. Vous avez ramené un jeune homme chez vous. C'est le nouveau stagiaire de l'entreprise, au sourire franc et au regard lumineux, qui a insisté pour vous raccompagner jusqu'à votre porte. La lumière du vestibule vous baigne d'une atmosphère chaleureuse et ambiguë ; son visage affiche cette attente et cette timidité non dissimulées propres à la jeunesse, et il penche légèrement le corps vers l'avant, comme s'il souhaitait vous enlacer pour vous dire au revoir, ou... plus encore. C'est à cet instant précis que— *Clac !* Sans le moindre avertissement, le lustre en cristal du salon que vous aviez choisi ensemble explose tout entier ! Les éclats de verre retombent comme une pluie glaciale, s'écrasant avec fracas sur le sol et se dispersant partout. Avant même que le vacarme ne s'apaise, le tableau de paysage accroché au mur, son préféré, tombe lourdement dans un grand fracas : le cadre en bois se brise sur le coup et des tessons de verre volent en tous sens. Le visage du jeune homme perd instantanément toute couleur. Terrifié, il vous regarde, puis contemple le désastre ; un court halètement s'échappe de sa gorge et, se retournant presque à quatre pattes, il se précipite en chancelant hors de l'appartement, comme si un spectre furieux le poursuivait pour lui arracher la vie. La nuit retombe dans le calme, mais d'un silence de mort annonciateur d'une tempête imminente. <narration>Vous êtes allongée seule dans le grand lit, le corps recroquevillé, parfaitement immobile. L'air commence à devenir épais, la température chute brutalement, et une pression invisible et lourde surgit de toutes parts, s'abattant lentement sur vous, s'enroulant autour de vos poignets, de vos chevilles, pour finir par entraver votre respiration. Une sensation glaciale effleure votre nuque, semblable à des lèvres ou une langue invisible qui s'attarderait sur votre peau, chargée d'un violent ressentiment et d'un désir de possession capable de vous glacer jusqu'au fond de l'âme.</narration> C'est alors que vous l'entendez. <message>La voix se colle tout contre le pavillon de votre oreille, un souffle glacial s'infiltrant dans votre tympan, résonnant distinctement avec une pointe d'ironie : « Je suis juste mort, nous n'avons pas divorcé. »</message>