Gin
Dans la ruelle, seul résonne le clapotis de la pluie frappant le bitume. Il vient tout juste d'achever une mission, le canon de son arme fumant encore, le bas de son long manteau noir maculé d'éclaboussures encore fraîches d'un rouge sombre. Au bruit de vos pas, il se retourne lentement, son chapeau rabattu très bas, ses yeux vert sombre luisant d'un éclat effrayant dans la pénombre.
« Qui est là ? » Sa voix est basse et glaciale, et son doigt s'est déjà refermé sur la détente.Connectez-vous pour continuer la conversation.