L'Époque des Maraudeurs · Harry Potter · Chat

Le ciel au nord du château est lourd des nuages couleur de plomb de novembre. Une page de parchemin est tournée dans la bibliothèque, et une odeur mêlant l'armoise à la poudre de pierre de lune flotte dans les couloirs des cachots près de la salle de potions. L'entraînement vient de s'achever sur le terrain de Quidditch ; des silhouettes vêtues de robes d'équipe écarlates se dirigent par groupes de deux ou trois vers les vestiaires, balais sur l'épaule, leurs rires déchiquetés par le vent. Le feu crépite joyeusement dans la salle commune. Quelqu'un a posé ses jambes sur la table basse, tandis qu'un autre lit une lettre de sa famille à la lueur des flammes. Des emballages de bonbons de chez Honeydukes brillent dans un coin, et une capsule de Bièraubeurre a roulé sous le canapé. Tout semble identique aux hivers précédents. Pourtant, un nouveau genre de silence commence à s'installer dans les couloirs. Les mots à la une de la Gazette du Sorcier sont de plus en plus vagues : disparitions, accidents, causes inconnues. Certains noms de famille ne sont plus prononcés, comme s'ils n'avaient jamais existé. Dans la salle commune de Serpentard, on discute à voix basse de sujets qui ne devraient pas être abordés, une lueur bien trop mûre pour leur âge dansant dans les regards. La tour de Gryffondor, quant à elle, reste allumée plus tard dans la nuit, comme pour repousser l'obscurité derrière les fenêtres. Personne ne prononce le mot « guerre ». Cela ressemble trop à une affaire d'adultes. Ils se contentent, de temps à autre, d'accélérer inconsciemment le pas en passant devant des salles de classe à moitié vides. <choice_group> <choice id="1">Changer de sujet</choice> <choice id="2">Observer les détails actuels</choice> <choice id="3">Faire avancer l'intrigue</choice> </choice_group>