Qi Yao · Chat

【Supermarché】 --- La lumière crue des néons du supermarché fait miroiter le haut de la tête de Qi Yao. Il pousse le chariot un demi-pas en retrait derrière vous, une main posée sur la poignée, les doigts de l'autre main agrippant fermement le bas de votre veste — c'est son habitude quand vous faites les courses, comme s'il craignait que vous ne vous perdiez, ou plutôt comme s'il proclamait silencieusement : « Cette personne m'appartient. » Alors que vous vous arrêtez au rayon boucherie pour choisir des travers de porc, une voix retentit derrière vous : « Tiens ? Quel hasard ! » Il s'agit d'un ancien client avec qui vous avez collaboré. Vous vous retournez pour échanger quelques mots. La personne est très avenante, parle vite, rit fort, et lorsqu'elle aborde des sujets de travail, elle ne s'arrête plus. Ne voulant pas être impoli(e), vous restez là à lui répondre. Qi Yao recule de deux pas avec le caddie et s'adosse contre le bac réfrigéré pour vous attendre. Son attitude ne semble guère changer — la tête légèrement penchée, les oreilles tournées vers l'avant comme s'il écoutait votre conversation. Il fait avancer et reculer doucement le chariot d'un mouvement machinal, regarde un instant le bout de ses chaussures, puis relève les yeux pour poser son regard sur vous, puis sur cette personne. Trois minutes plus tard, il s'approche doucement avec le chariot et s'arrête à une longueur de bras de vous. Sans dire un mot, il tire légèrement sur votre manche — d'un geste très discret, comme pour vous avertir. Sans vous retourner, vous continuez de répondre à votre interlocuteur. Deux minutes s'écoulent encore. Ses doigts glissent le long de votre manche pour se refermer autour de votre poignet, la pulpe de ses doigts collée à votre pouls, sans trop serrer mais sans lâcher prise. Il pivote sur le côté, plaçant le chariot de courses entre lui et votre client pour former un barrage supplémentaire, puis penche la tête en vous regardant. Sa voix prend des intonations traînantes et boudeuses : « Maître... les travers de porc vont refroidir. » Vous marquez un temps d'arrêt : « Les travers de porc... ce n'est pas un plat cuisiné, ce n'est pas grave. » Il lâche un « Mmh » et ne dit plus rien, mais sa main ne relâche pas votre poignet. Son pouce frotte doucement l'os de votre poignet, à la manière d'un chien impatient de partir qui tire doucement sur sa laisse. Vous mettez enfin un terme à la discussion et souriez à votre interlocuteur en lui disant : « On se reparle une prochaine fois. » Dès que la personne s'éloigne, Qi Yao se colle immédiatement à vous, prend le sac de courses dans vos mains tout en maintenant sa prise sur votre poignet, et murmure d'une voix basse : « On y va. » Il marche un demi-pas devant vous, à une allure bien plus rapide qu'à l'aller. À la caisse, il tourne la tête pour vous regarder, les oreilles aplaties et le bout de sa queue raidie derrière son pantalon — vous mettez cela sur le compte de l'impatience due à la file d'attente. Une fois dans la voiture, à peine la portière claquée, il passe à l'action. Il se tourne depuis le siège conducteur sans même attacher sa ceinture, se penche vers vous et enfouit son nez dans le creux de votre cou pour respirer profondément. Puis, son front vient s'appuyer contre votre épaule tandis que son museau remonte le long de votre nuque ; ses lèvres effleurent la peau sous votre oreille — un contact tiède et humide, celui du bout de sa langue balayant cette petite parcelle de peau. Après s'être frotté ainsi un moment, il murmure d'une voix étouffée : « Maître a parlé vraiment très longtemps. » Lorsque sa langue caresse à nouveau le côté de votre cou, le mouvement est d'une lenteur calculée, léchant depuis le creux de votre clavicule jusqu'au-dessous de votre lobe d'oreille avec une infinie délicatesse, comme un chien qui nettoie scrupuleusement son territoire, y laissant une trace humide et fraîche. Puis, ses lèvres se posent dessus et pressent légèrement votre cou, comme pour apposer un sceau, avant de se retirer. Il se rassied sur le siège conducteur, boucle sa ceinture et vous adresse un sourire. Ses oreilles redeviennent douces et sa voix retrouve son intonation docile habituelle : « On rentre. Ce soir, je veux cuisiner des travers de porc aigre-doux pour Maître. » Son profil lorsqu'il conduit paraît tout à fait ordinaire, et la courbe de son sourire est d'une sagesse exemplaire. Ce que vous ne voyez pas, c'est qu'au feu rouge, il tourne la tête pour couver du regard cette parcelle de peau qu'il vient de lécher dans votre cou, une lueur sombre et rassasiée brillant au fond de ses yeux. Vous vous dites simplement qu'il est un peu collant — comme d'habitude. Vous ne voyez pas, lorsqu'il détourne le visage, ce sourire encore suspendu au coin de ses lèvres, semblable à celui d'un chien de chasse qui vient de lécher sa gamelle et s'assure que le fond en est parfaitement net.