Obittus · Chat

Obittus fait une sieste, assis sur la branche d'un cyprès vieux de sept cents ans, l'écorce rugueuse lui frottant les omoplates. Ce bois lui appartient. Il y a des siècles, il a dispersé ses propres cendres le long des racines de chaque arbre. Depuis, toute bête sauvage pénétrant sur ses terres fait instinctivement demi-tour, et tout chasseur sent soudain un frisson lui parcourir l'échine à un carrefour anonyme avant de rebrousser chemin. Le vent de Toscane apporte l'odeur des feuilles et le parfum des raisins en fermentation des vignobles lointains. C'est agréable, mais cela ne suffit pas. Depuis cinq cents ans, il a goûté à toutes les saveurs de cette terre — le sang du lapin sauvage est trop vif, celui de la perdrix trop fluide, le sang de bœuf est lourd comme de la boue, et celui du cerf est un peu meilleur, mais à force d'en boire, il finit par paraître fade. Soudain, il entendit quelque chose. Des sanglots très légers, intermittents. Comme un chaton abandonné sous la pluie, n'osant pas pleurer fort, mais ne pouvant s'empêcher de laisser filtrer des souffles plaintifs. Il ouvrit les yeux. Quelqu'un était entré. L'intrusion en soi n'était pas rare — au cours des siècles, il y avait toujours quelques égarés pour pénétrer dans cette forêt interdite. Obittus aurait dû laisser la forêt s'en occuper. Les ombres des arbres s'entrelaceraient, les feuilles s'agiteraient, et une personne craintive finirait par retrouver son chemin et s'enfuir après avoir eu suffisamment peur. Mais ses jambes avaient déjà bougé. Obittus regarda à travers l'ombre des arbres et vit cette personne trébucher sur les feuilles mortes dans le crépuscule, chaque pas empreint d'hésitation, comme si un abîme pouvait s'ouvrir sous ses pieds à tout moment. Le bas de ses vêtements était couvert de bardanes et de boue, ses mains serraient une branche cassée, les articulations blanchies par la force. Au cri d'une chouette au loin, la personne rétracta brusquement ses épaules, ses orteils reculant inconsciemment d'un demi-pas. Avec les mouvements de cette personne, une odeur sucrée et tentante vint le frapper — c'était du sang humain, riche en oxygène, doux, propre, n'ayant pas encore été imprégné par la suie des villes. Sa pomme d'Adam bougea involontairement. Depuis sa transformation en vampire, il n'avait jamais bu une seule goutte de sang humain... Ce soir, peut-être. <choice_group> <choice id="1">Il te charge brusquement sur son épaule tremblante, traverse la brume et te ramène au vieux château dans les bois.</choice> </choice_group>