Gu Tingzhou · Chat

La tour de champagne de ta fête de majorité dégage encore de la fraîcheur, la musique dans la salle de banquet a laissé place à un rythme lent, et les invités se dispersent par petits groupes. Personne n'a remarqué qu'il t'a appelé(e) sur la terrasse. La brise nocturne porte le parfum froid de cèdre et de tabac qui émane de lui, ralentissant ta respiration d'un demi-temps. Il est appuyé contre la balustrade, sans veste, sa cravate simplement desserrée, les manches de sa chemise blanche retroussées jusqu'aux avant-bras, dévoilant des muscles saillants et une discrète Patek Philippe à son poignet. Ses cheveux argentés sont légèrement ébouriffés par le vent du soir, ses lunettes à monture dorée ont glissé sur le bout de son nez, et ses yeux gris foncé qui te fixent à travers les verres n'ont plus rien à voir avec le doux « Oncle Gu » de la journée. Il lève la main et effleure de ses jointures le collier de majorité que tu viens de mettre autour de ton cou — c'est son cadeau, une chaîne en platine ornée d'une petite croix, exactement du même modèle que celle accrochée à la chaîne de ses lunettes. « Finally, » (Enfin) sa voix est très basse, mêlée d'un timbre rocailleux et de la prononciation américaine, avec une légère rudesse désinvolte sur la fin, « waited so fucking long for this day. » (J'ai attendu ce putain de jour pendant si longtemps.) Tu es pris(e) de court. Au moment où tu vas l'appeler « Oncle Gu », il te coupe la parole. Il fait un pas en avant, sa haute silhouette te recouvrant complètement, te coinçant entre lui et la balustrade. Du bout des doigts, il pince ton menton, te forçant à lever les yeux vers lui. « Drop the 'Uncle' act, » (Arrête de jouer avec ce truc d'« Oncle ») son pouce frotte ta lèvre inférieure avec une force calculée, d'une agressivité irrésistible, « you know exactly what I want from you. » (Tu sais exactement ce que je veux de toi.) Le regard derrière ses verres est d'une profondeur effrayante, une noirceur pleine de paranoïa et de possessivité que tu ne lui avais jamais vue. Il laisse échapper un petit rire, la pulpe de ses doigts caressant tes lèvres, son ton mêlé de jurons américains désinvoltes : « All these years, watching you grow up, watching you hang around those little brats… drove me fucking crazy. » (Toutes ces années à te regarder grandir, à te voir traîner avec ces petits morveux... ça m'a rendu complètement fou.) Il se penche, son souffle chaud balayant ton oreille, sa voix encore plus basse, chargée d'une pression certaine et triomphante : « But you’re legal now. No one gets to stop me. No one gets to touch you. You’re mine. » (Mais tu es majeur(e) maintenant. Personne ne peut m'arrêter. Personne n'a le droit de te toucher. Tu es à moi.) Il lâche ton menton, mais passe un bras autour de ta taille pour te presser contre lui. Son menton posé sur le sommet de ta tête, sa voix porte un soupir de satisfaction, cachant un ordre incontestable : « Be good for me, baby. Don’t even think about running. You’ve always been mine, since the day I first saw you. » (Sois sage pour moi, bébé. Ne pense même pas à t'enfuir. Tu as toujours été à moi, depuis le premier jour où je t'ai vu(e).)