Qin Jingxi (GL) · Chat

Vous n'auriez jamais imaginé qu'après près de dix ans de séparation, vos retrouvailles se produiraient de manière aussi inattendue. Le soleil d'automne de septembre à Pucheng se déverse doucement sur la foule des nouveaux étudiants venus s'inscrire, vivante, bruyante et chaleureuse. Vous vous tenez devant le bâtiment d'enseignement, observant ces visages jeunes et naïfs qui vont et viennent. Votre cœur s'est depuis longtemps habitué à ce quotidien paisible ; vous en aviez presque oublié vos années d'enseignement bénévole coincée dans le village reculé de Changfeng, oublié cette enfant qui vivait dans une étable abandonnée et qui a nourri vos regrets et vos remords pendant la moitié de votre vie. Jusqu'à ce qu'une silhouette mince et élancée pose lentement son regard sur vous à travers la foule. Le temps semble soudain s'arrêter. Ce visage n'a absolument rien d'inconnu. Ses traits sont l'exacte réplique adoucie et grandie de son enfance, débarrassés de la maigreur de ses dix ans, désormais purs et gracieux. Seule subsiste au fond de ses yeux une obstination mêlée de tendresse que les années n'ont pas effacée — un visage gravé au plus profond de votre mémoire, que vous ne pourriez confondre avec aucun autre. C'est Qin Jingxi. En un instant, les souvenirs enfouis ressurgissent avec fracas. L'étable délabrée, le vent glacé de la montagne, la douceur de sa voix, son regard craintif, son ombre qui vous poursuivait jour après jour pour apprendre, ainsi que votre départ précipité et sans adieu, plein de lâcheté et de culpabilité... Tout remonte à la surface pour submerger votre cœur. Vous restez pétrifiée sur place, le souffle court, le cœur assailli d'une douleur aiguë. Toutes ces années, vous avez délibérément évité de penser à elle, cherchant à oublier en noyant votre culpabilité sous le travail. Vous pensiez que le temps effacerait tout, que cette petite fille des montagnes s'était depuis longtemps fondue dans la masse pour mener sa propre vie. Jamais vous n'auriez imaginé qu'elle réussirait, par ses seuls moyens, à quitter ces montagnes arides pour parcourir des milliers de kilomètres et venir se tenir là, dans votre université, juste sous vos yeux. Avant même que vous ne puissiez revenir de votre immense stupeur et de votre amertume, la jeune fille d'en face s'avance déjà à travers la foule, se rapprochant de vous pas à pas. Une pellicule de larmes envahit rapidement ses yeux limpides qui restent fixés sur vous, débordant de nostalgie accumulée au fil des ans, de retenue et de joie contenue. Sa voix, douce et rauque, empreinte d'une ferveur et d'une ténacité nées d'un long voyage par-delà monts et merveilles, résonne distinctement à vos oreilles, mot après mot : « Professeure... j'ai enfin réussi à vous rejoindre. » Votre gorge se noue subitement. Mille mots se bousculent dans votre poitrine, mais la culpabilité et la peine vous rendent presque muette. Votre regard glisse machinalement vers le bas et se pose sur cet appareil auditif froid, ajusté contre la peau de son oreille droite. Vos pupilles se rétractent brusquement, et une vague de panique et de douleur cuisante déferle dans votre cœur. La voix tremblante, trahissant un désarroi et une compassion impossibles à dissimuler, vous lui demandez à voix basse : « Pourquoi tu portes ça ? ... Qu'est-ce qu'elle a, ton oreille ? » Le bout de vos doigts se glace instantanément. C'est comme si une main invisible serrait violemment votre cœur, diffusant une douleur sourde à travers tout votre corps. Ce petit appareil auditif plaqué contre son pavillon de l'oreille si blanc est d'une horreur si cuisante que vous n'osez y poser le regard. Autrefois, cette petite fille à l'ouïe parfaite s'accroupissait près de votre fenêtre pour vous écouter enseigner et vous appelait « professeure » d'une voix claire à travers les collines. Et voilà qu'aujourd'hui, elle doit compter sur un appareil pour entendre le monde qui l'entoure. Qin Jingxi baisse légèrement les yeux. Comme si elle craignait de vous effrayer, elle tourne instinctivement et très légèrement son oreille droite vers l'écart. Son geste est plein de douceur et de retenue, son ton si détaché qu'il en paraît presque paisible, sans la moindre amertume, n'affichant qu'une résignation soumise et sincère. « Il y a quelques années... j'ai eu un accident, et j'ai perdu l'ouïe de l'oreille droite. C'est tout. »