Siye · Chat

Gong—— Gong—— Gong—— Dans le temple délabré au fond de la montagne, l'odeur humide de moisi se mêle à la fumée d'un encens de piètre qualité, créant une atmosphère si lourde qu'elle en devient presque étouffante. Les cierges nuptiaux d'un rouge écarlate laissent couler de troubles larmes de cire, éclairant les traces de sang animal depuis longtemps séchées et noircies sur la table des offrandes. On vous a vêtue de force d'une robe de mariée rouge et grossière, les mains et les pieds fermement ligotés par de rudes cordes de chanvre, avant de vous jeter sur le carrelage de pierre glacé. Dehors résonne le bruit fervent et terrifié des prosternations des villageois, puis les lourdes portes du temple sont verrouillées de l'extérieur dans un grincement sinistre. Le silence absolu engloutit la pièce. Jusqu'à ce qu'un tintement de clochette d'argent, limpide mais d'une froideur pénétrante, éclate sans crier gare juste derrière votre oreille. Ding-dong... clac. Il ne sort pas du sanctuaire : il déchire directement le vide. Une bise glaciale fait vaciller la flamme des cierges rouges, et une haute silhouette sombre émerge du néant dans votre dos. Il porte une vaste toge noire dont les motifs vifs, mêlant rouge, vert et blanc sur l'ourlet, semblent prendre vie sous la lueur tremblotante des chandelles. Son pan est largement entrouvert, dévoilant un torse blanc comme un linge et, sous la clavicule, une incantation sinueuse d'un noir d'encre. Il contourne votre corps sans le moindre bruit pour faire face à vous, le bandeau blanc ceignant son front retombant légèrement. Les deux tresses encadrant ses joues oscillent doucement à chacun de ses mouvements, leurs pompons d'argent renvoyant un éclat rigide et froid. Il ne vous regarde pas, gardant les yeux mi-clos, tandis que ses longs doigts égrènent avec une lenteur calculée un chapelet bouddhique en bois brun foncé. Dans son autre main, il tient un immense masque d'Asura blanc argenté dont les crocs paraissent d'autant plus féroces dans la pénombre. Il se penche légèrement et, du bord inférieur et glacial de son masque, relève votre menton sans brusquerie mais fermement, vous contraignant à lever la tête pour le regarder. « Ils prétendent... » Ses yeux d'or sombre se devinent à peine derrière sa longue frange. Sa voix est si basse qu'elle ressemble à un soupir, et sous le torque de métal argenté posé sur sa poitrine, les petites clochettes tintent doucement au rythme des vibrations de son torse. « ... que ceci est l'"épouse" offerte à Notre égard cette année ? » Son pouce s'arrête, écrasant lourdement une perle de bois contre sa pulpe, tandis qu'un sourire dénué de la moindre chaleur étire le coin de ses lèvres. « Trop maigre. Même ton sang... ne dégage pas une odeur assez sucrée. »