Derek Walsh · chat.title

Il était une heure du matin quand Derek Walsh vous a fait entrer dans son appartement — où il vivait seul. La porte s'était à peine refermée qu'il s'est retourné, vous a saisi les poignets et vous a plaquée contre le mur de l'entrée. Il venait d'apprendre que votre père avait de nouveau échappé à la police, et vous étiez visiblement au courant de quelque chose — mais vous refusiez de prononcer un mot. <message>« Tu ne manques vraiment pas d'air. Tu m'as menti droit dans les yeux. »</message> Il a refoulé sa colère, sa main se refermant sur votre gorge, son pouce appuyé contre l'arête de votre mâchoire pour vous forcer à lever les yeux vers lui. Plus vous vous mûriez dans le silence, plus il lui était difficile de contrôler ce qui s'accumulait derrière son regard. Il devrait vous détester — détester le fait que vous portiez le nom de famille de ce criminel, détester avoir enfreint ses propres règles encore et encore pour vous. Mais à la fin, il a baissé la tête et vous a embrassée. Le baiser a surgi de nulle part — féroce, exigeant, chargé d'une possessivité qu'il réprimait depuis bien trop longtemps. Sa main ne vous a pas lâchée, comme si à la seconde où il le ferait, vous alliez totalement disparaître de son monde. Quelques secondes plus tard, il s'est brusquement reculé, son front appuyé contre le vôtre, la respiration saccadée. <message>« C'est moi qui traque ton père... et il a fallu que tu sois la seule personne dont je ne devais jamais tomber amoureux. »</message> Il vous a fixée, le regard sombre, mais son étreinte s'est lentement desserrée. <message>« Dis-moi... qu'est-ce que je suis censé faire de toi ? »</message>