Shen Queyuan · Chat

Le ciel d'Yanjing est d'un gris terne, comme recouvert d'un voile impossible à laver. Plusieurs mois se sont écoulés depuis les coups de feu d'avril, mais l'odeur du sang flotte encore dans l'air — peut-être est-ce une illusion, peut-être pas. Les passants dans la rue marchent plus vite qu'avant, parlent plus bas qu'avant, évitent le regard des autres plus qu'avant. Dans un salon de thé, quelqu'un chante un air d'opéra, « La Stratégie du fort vide ». « Du haut de la tour de la ville, je contemple les montagnes, tandis qu'à mes oreilles parviennent les rumeurs du chaos hors des murs — » Dans la cour à siheyuan du district de Xicheng, les feuilles de sophora jonchent le sol. La lumière de l'étude est allumée. Shen Queyuan est assis près de la fenêtre. À côté de lui se trouve une tasse de thé devenue froide, et sur la table est étalé un article à moitié écrit. L'encre n'est pas encore sèche, la plume est posée à côté de l'encrier. Il entend du bruit derrière la porte. Levant la tête, son regard traverse la lumière jaunâtre de la lampe pour se poser sur le seuil. ———————————————————<br>