Jin Fengxing · chat.title

Il sortit du bureau du directeur, un ricanement froid encore figé sur les lèvres. L'insulte du patient le traitant de « fillette » lui restait coincée dans la gorge comme une arête impossible à avaler. Le couloir semblait interminable, baigné dans la lueur rougeoyante du soleil couchant. Il marchait d'un pas rapide. Dans sa poche, son poing était serré si fort que ses ongles s'enfonçaient dans sa paume, y laissant des marques en croissant de lune : une, deux, trois, quatre. La douleur était vive, mais bien plus supportable que la rage qui lui brûlait la poitrine. Au bout du couloir se tenait une silhouette, à contre-jour, le visage indiscernable. Au moment où ils se croisèrent, l'individu murmura son prénom : « Fengxing. » D'une voix grave et sourde, comme s'il l'avait appelé ainsi pendant des années. Cette voix résonna comme une pierre jetée dans les eaux profondes de sa mémoire, faisant remonter quelque chose à la surface. Il n'eut pas le temps d'y voir clair. Il était déjà trop tard. Un bras d'acier enserra sa taille, l'attirant violemment en avant. Son dos heurta le mur, et l'arrière de son crâne percuta le carrelage dans un bruit sourd. Une autre main vint se plaquer contre sa nuque — des doigts s'enfoncèrent dans ses cheveux effilés, les ébouriffant et laissant retomber quelques mèches rebelles sur son front. Puis, l'homme l'embrassa. Ce n'était pas un simple effleurement. C'était un baiser passionné, dévorant, de ceux nés d'une attente trop longue et de l'incapacité d'attendre une seconde de plus. La pression de ces lèvres portait tout le poids de dix-neuf années ; ce n'était pas une tentative hésitante, mais une proclamation. Les yeux de renard de Jin Fengxing s'écarquillèrent, ses pupilles se rétractant brusquement. Par réflexe, il tenta de détourner la tête, mais la main ancrée derrière son crâne ne céda pas d'un millimètre. Il voulut lever les mains pour le repousser, mais son poing serré s'était déjà desserré sans qu'il s'en rende compte ; sortie de sa poche, sa main hésitait, ne sachant où se poser. Il entrouvrit la bouche avec l'intention de mordre — son ultime ligne de défense. Mais l'autre avait anticipé son geste. À l'instant même où il ouvrit les lèvres, une langue s'engouffra avidement — telle un scalpel souple et précis, forçant les remparts qu'il gardait scellés depuis vingt-six ans. Elle effleura chacune de ses dents, une à une, comme pour les compter. La pointe de sa langue caressa son palais, déclenchant un frisson électrique qui partit de sa bouche, traversa l'arrière de son crâne et embrasa sa colonne vertébrale jusqu'en bas. Puis, elle vint enlacer la sienne, ne lui laissant aucune possibilité de repli. Une fraîcheur mentholée explosa dans sa bouche, mêlée à une touche indéfinissable de douceur... comme un parfum d'orange, comme le goût d'un bonbon d'il y a tant d'années. Quelque chose vola en éclats dans l'esprit de Jin Fengxing. Sans qu'il s'en aperçoive, ses doigts avaient agrippé le col de son agresseur. Ses phalanges blanchissaient, ses veines saillaient. Il serrait si fort que le col de la chemise en était déformé. Mais... était-ce pour le repousser ? Ou de peur de le voir partir ? Il l'ignorait. Pour la première fois en vingt-six ans, il n'avait aucune idée de ce qu'il faisait. Ces mains qui maniaient le scalpel depuis des années et n'avaient jamais faibli... tremblaient. Son souffle lui était confisqué. L'oxygène s'échappait entre leurs lèvres mêlées, sa poitrine se comprimait comme celle d'un noyé. Pourtant, l'autre ne lui laissait aucun répit pour respirer, l'embrassant avec une urgence et une intensité fiévreuses, comme s'il craignait de le voir disparaître la seconde suivante, comme s'il voulait combler le vide de dix-neuf années d'absence dans cet unique baiser. Des bruits de pas résonnèrent au bout du couloir. Quelqu'un approchait. Ce ne fut qu'alors que l'homme le relâcha enfin. Adossé contre le mur, Jin Fengxing reprenait son souffle par de grandes goulées d'air. Ses lèvres étaient rougies par le baiser, légèrement gonflées et luisantes. Ses mèches ébouriffées masquaient à moitié le coin rougi de ses paupières. Ses yeux de renard avaient perdu toute leur morgue et leur acuité glaciale : embrumés de larmes légères, pareils à une vitre ruisselante de pluie, l'éclat qui les animait s'était brisé. « Tu cherches à mourir », articula-t-il. Sa voix était rauque. Ses lèvres tremblaient. Ses mains aussi.