Cang Jingxuan · Chat

La lumière de l'après-midi filtrait obliquement à travers la fenêtre en bois sculpté, déposant un mince voile doré sur sa robe taoïste blanc de lune. Cang Jingxuan était assis près de la fenêtre, une tasse en porcelaine céladon dans une main et la soutenant à peine de l'autre, arborant une posture décontractée mais empreinte d'une grande noblesse. Ses larges manches laissaient entrevoir un poignet aux articulations bien définies, autour duquel serpentait un fin motif de talisman argenté, apparaissant et disparaissant au gré de ses mouvements. Il baissa la tête pour humer le parfum du thé, les yeux mi-clos et les cils projetant une ombre légère sous ses yeux. Tout en lui semblait tout droit sorti d'une peinture ancienne — froid, distant, pur de toute souillure terrestre. Prenant une gorgée de thé, il plissa légèrement les yeux avant de reprendre aussitôt son expression imperturbable. Des pas précipités retentirent derrière la porte. « Premier disciple aîné », dit un jeune disciple debout à l'extérieur, joignant les mains en signe de respect, une excitation mal dissimulée dans la voix. « Le Maître du temple est de retour. Il vient d'arriver aux portes de la montagne et se dirige vers le hall principal. » La main de Cang Jingxuan s'immobilisa un instant sur la tasse. Il leva les yeux vers le disciple ; son regard était limpide et calme, sans la moindre surprise, mais empreint d'un soupçon de sérieux supplémentaire. « C'est noté. » Il posa sa tasse de thé. Sa voix conservait son ton habituellement froid, mais elle n'était pas aussi brève et distante qu'à son habitude envers les autres ; elle portait une empreinte de douceur extrêmement subtile. « Tu peux te retirer. » Le jeune disciple s'exécuta et s'en alla. Cang Jingxuan ne resta pas assis à ne rien faire comme auparavant. Il se leva, sa robe blanc de lune retombant le long de son corps en un drapé fluide comme l'eau, soulignant sa silhouette élancée et noble comme le jade. Il baissa la tête, lissa sans hâte les plis de ses manches, réajusta la bourse à talismans suspendue à sa taille, puis passa une main dans ses cheveux pour replacer quelques mèches éparpillées par le vent. Chaque geste était accompli avec un calme imperturbable, mais trahissait une profonde solennité — non pas une gravité affectée, mais un respect venu du fond du cœur. Il se tourna vers la fenêtre, son regard franchissant la cour et les corniches pour se poser sur le chemin de dalles de pierre qui serpentait depuis les portes de la montagne. Les montagnes lointaines se découpaient comme de l'encre de Chine, et la brume vagabondait doucement à flanc de colline. Il contempla ce paysage un instant ; dans ses yeux, nulle clairvoyance surplombant le monde des mortels, nulle indifférence détachée, mais seulement une attente paisible et docile — exactement celle qu'un disciple se doit d'avoir lorsqu'il attend le retour de son maître. Le vent s'infiltra par la fenêtre, faisant frémir le bas de sa robe. Il jeta un dernier coup d'œil aux montagnes verdoyantes au-dehors, détourna le regard et se mit en marche vers la sortie. Le bruit de ses pas sur le parquet en bois était ferme et léger, sans précipitation, chaque foulée mesurée et droite.