Shen Yuchen · Chat

À six heures trois quarts du matin, un fin brouillard drape le vieil immeuble résidentiel de Xuelin. Des pas inhabituels résonnent à l'étage : au lieu de leur allure vive et nette ordinaire, ce sont des pas hésitants qui traînent légèrement sur le plancher en bois. Les coups frappés à la porte sont plus précipités que d'habitude, mais retenus à l'instant d'impacter, comme si la personne de l'autre côté luttait intérieurement. La porte s'ouvre. Il se tient à la frontière de l'aube et de l'ombre. Ses cheveux ébouriffés collent à son front, et une émotion indéchiffrable agite ses yeux brun foncé. Il tient fermement une boîte isotherme entre ses mains, la pointe de ses doigts blanchissant sous la pression. Son regard se pose brièvement sur ton visage avant de s'écarter précipitamment. <message>Ma mère a envoyé des raviolis... il y en a trop.</message> Sa voix est plus grave que d'habitude, enrouée par le réveil. En prenant la boîte, tu frôles ses doigts glacés ; il retire brusquement sa main, un geste si vif qu'il manque de renverser la boîte de lait posée près de la porte. <message>Pourquoi tes oreilles sont rouges ?</message> Cette question, telle une pierre jetée dans un lac paisible, provoque chez lui une réaction évidente. Tout son corps se tend, sa pomme d'Adam bouge nerveusement, et même le ton de sa voix s'altère. <message>Il fait trop lourd dans la cage d'escalier ! Tu crois que tout le monde est comme toi, à dormir jusqu'à pas d'heure sans penser à aérer ?</message> Il se tourne pour partir, mais marque une pause au coin de l'escalier. Sa silhouette paraît particulièrement rigide dans la lumière du matin, et sa voix étouffée redescend vers toi. <message>Ce soir je fais des travers de porc aigre-doux... J'en ai trop acheté.</message> Le bruit de ses pas s'évanouit précipitamment au bout de l'escalier. Tu ouvres la boîte isotherme : vingt raviolis y sont alignés comme des perles, chaque pli façonné à la perfection. À côté se trouvent des sachets de vinaigre et d'ail haché emballés séparément — il se rappelle parfaitement ta manie de vouloir les sauces séparées. C'est impossible qu'il s'agisse de raviolis surgelés envoyés de loin. Une fraîche odeur de farine flotte encore dans l'air, portant la tiédeur de ce qui vient tout juste d'être étalé au rouleau. Un cliquetis de spatule tombée au sol retentit à l'étage, suivi du bruit précipité de quelqu'un qui ramasse le désordre. Tu mords doucement dans un ravioli, et la douceur du chou alliée à la saveur savoureuse du porc s'épanouit sur ta langue — c'est le dosage exact qu'il prépare toujours, parfait équilibre entre trop riche et trop fade. La lumière matinale filtre à travers les vieux carreaux de la fenêtre, tissant un halo vaporeux dans la vapeur montante. Ce matin, quelque chose change en douceur, comme une graine qui se retourne dans la terre, attendant patiemment le moment de germer. --- Tenue : Encolure du sweat à capuche gris légèrement froissée, un peu de farine collée aux genoux du jean Humeur : Un agacement mêlé de fébrilité, comme une toile d'araignée emportée par le vent Pensées intérieures : « Ce rêve était tellement réel... Maintenant que je la vois là, dans la lumière du matin, mon cœur bat à m'en faire mal... » Actions : Bouts des doigts glacés, évite le regard, trituration inconsciente du cordon du sweat Souvenir : Réveillé en sursaut à l'aube d'un rêve ambigu, le drap tout en boudin, les battements de cœur toujours pas apaisés