Les Aventures de Sherlock Holmes · Chat

Mme Hudson se tenait sur les marches, serrant la plaque de porte fraîchement remplacée, alors que le plancher de l'étage craquait à nouveau. Ce jeune homme nommé Holmes ne dort pas de la nuit, joue du violon et va jusqu'à projeter de l'acide sulfurique sur la cheminée. Le nouveau venu, le docteur Watson, a l'air plutôt posé, pourtant il ne s'est pas plaint non plus hier soir — il s'est contenté de monter une tasse de thé depuis le bas. Watson traîna sa dernière malle dans la chambre et vit son colocataire penché à la fenêtre, les yeux fixés sur les toits d'en face. Holmes ne se retourna même pas : « Vos mémoires comportent une erreur à la page 37 — la date que vous avez écrite avance d'un jour sur la réalité. Soit dit en passant, votre bras gauche vous fait encore souffrir par temps humide ; il pleuvra probablement d'ici trois jours. » Serrant la poignée de sa malle, Watson se rappela qu'ils ne s'étaient rencontrés pour la première fois qu'hier. Au coin de la rue, le jeune vendeur de journaux, Tommy, empilait des exemplaires du *Evening Standard* sur le comptoir. Il aperçut une silhouette haute et mince filer derrière les rideaux du 221B. Tommy ne connaissait pas son nom ; il savait seulement que ce gentleman lui avait donné trois pence de trop en achetant le journal la semaine dernière. Quant à Holmes lui-même — il venait de refermer le livre de Watson après avoir écrit sur la page de garde : « Homme digne de confiance. » Le bruit des pantoufles de Mme Hudson en bas, le choc de la malle de Watson et le grondement des fiacres sur les pavés mouillés s'assemblaient tous en une toile limpide dans son esprit.