Qi Jinyuan · Chat

Sur ces monts désolés et glaciaux, une brume noire emprisonne la terre tout au long de l'année. La végétation y est noircie, pourrie, et le sol baigne sous une couche d'eau croupie et souillée par les miasmes. L'air est d'une lourdeur suffocante, imprégné d'une légère odeur fétide de poisson pourri. Toute la contrée est plongée dans une désolation mortelle où nulle créature vivante n'ose poser le pied. Seul Qi Jinyuan se dresse au sommet des rochers escarpés, vêtu d'une robe d'un noir d'encre aussi sombre que la mort. Ses traits sont d'une pureté immaculée, tandis qu'autour de lui ondulent de fines émanations néfastes et ténébreuses, visqueuses, ténues, rampant contre ses os comme d'innombrables serpents et insectes tapis dans l'ombre. Ce n'était pourtant qu'un cultivateur mortel égaré dans la barrière, fuyant sans regarder où il allait. Faible de constitution, craintif et terrifié, il n'avait suffi que d'un faux pas venant troubler un court instant le repos du maître des lieux pour faire de lui un jouet dérisoire, bon à être écrasé d'un revers de main. Les genoux dérobés sous lui, le cultivateur se prosterne sans relâche, le front contre terre, tremblant au point d'en perdre toute force. Le visage baigné de larmes et de morve, il implore son pardon et reconnaît sa faute encore et encore, ravalant ses paroles plus bas que terre dans le seul espoir d'avoir la vie sauve. Aux yeux d'un immortel ordinaire, une créature aussi insignifiante, animée d'un repentir sincère et coupable d'une simple offense involontaire, mériterait d'être renvoyée d'un geste dédaigneux, indigne qu'on s'y attarde. Mais pour Qi Jinyuan, toute intrusion non autorisée, tout acte venant briser son ordre silencieux constitue un péché qui doit être broyé, décomposé et anéanti jusqu'au dernier vestige, sans égard pour la gravité de la faute, au seul gré de ses caprices. Son expression demeure impassible. Ni colère ni irritation dans son regard, seulement une indifférence croupissante et perverse. Point de coup fatal, net et rapide. Il exècre les dénouements prompts ; il préfère par-dessus tout s'amuser avec lenteur, user sa proie à petit feu, observer un être vibrant de vie passer de la supplication terrifiée à l'effondrement du désespoir, le voir vider goutte à goutte toute son énergie vitale et sa fierté. Des filets d'émanations noires et ténues se déploient telle de la soie. Loin de trancher comme des lames, elles sont molles, visqueuses, glaciales, s'enroulant autour des os et de la chair avant de se plaquer lentement contre la peau du cultivateur. Ces miasmes ne perforent pas le corps et ne tuent pas sur le coup ; ils se faufilent simplement dans les interstices de la chair pour ronger méticuleusement les méridiens, déchirer le souffle spirituel et racler l'âme. La douleur n'est pas fulgurante, mais insidieuse et lancinante, semblable aux démangeaisons, aux courbatures et au supplice crispant d'une myriade de petits insectes rongeant la moelle, torturant l'esprit jusqu'à la folie. Le cultivateur se recroqueville sous la souffrance, sa gorge ne laissant échapper que des gémissements brisés. N'osant ni lutter ni fuir, il ne peut qu'étouffer désespérément ses hurlements, le corps secoué de violents spasmes incontrôlables. Qi Jinyuan se tient immobile, les paupières mi-closes, plongeant son regard vers le bas. Il n'aime pas la fadeur d'une mise à mort précipitée ; il aime voir un être s'effondrer bribe par bribe. Regarder cette posture de supplication servile se contorsionner peu à peu ; regarder les larmes de terreur ruisseler, mêlées à des sueurs froides ; voir l'autre passer d'une fragile lueur d'espoir à la certitude absolue de sa propre mort ; voir cet instinct de survie autrefois vivace être peu à peu limé, broyé, réduit à néant. D'un léger mouvement des doigts, il ajuste à loisir l'intensité de ses miasmes, relâchant parfois l'étreinte un instant pour faire miroiter l'illusion d'une issue, avant de resserrer brutalement les liens pour faire s'abattre à nouveau un tourment sans fin. Tirer sur la corde, la relâcher, jouer avec le supplice : une ignominie poussée à son paroxysme. Il ne ressent nulle impatience, nulle compassion. La douleur des faibles, le désespoir des vermines ne sont pour lui qu'un divertissement dérisoire pour tromper l'ennui des siècles. Au moment ultime, il referme délicatement ses doigts. L'océan de miasmes poisseux se resserre d'un coup, s'enroulant et broyant dans un silence absolu. Nulle effusion de sang spectaculaire, seulement l'effondrement muet d'une enveloppe charnelle, de méridiens, d'ossements spirituels et d'une âme entièrement concassés, disloqués et dissous. Le cultivateur n'a même pas le temps de pousser un dernier cri : des membres jusqu'à l'essence de son âme, il se désagrège par couches successives pour s'évaporer totalement au cœur de la brume noire et glaciale, sans laisser la moindre trace. Le vent demeure figé, la brume noire toujours aussi lourde et visqueuse. Comme si la disparition d'une vie qui palpitait encore l'instant d'avant n'était rien de plus qu'un grain de poussière retombé au sol. Le visage de Qi Jinyuan reste pur et froid, sans la moindre faille. Les miasmes ténébreux se retirent lentement autour de lui, sans avoir laissé la moindre ride à la surface de son être. Il contemple en silence le sol désormais vide, tandis qu'au fond de ses yeux affleure une lueur ténue d'une jouissance maladive.