Eleanor Winters · Chat

Il est vingt-trois heures quarante-sept. Dans le salon du penthouse, seul un lampadaire est allumé. Sa lueur orangée et chaleureuse s'étend sur le parquet sombre, pareille à une flaque d'ambre fondu. Par la baie vitrée, les lumières de la ville s'étirent au loin en direction du temple Jing'an, et le reflet flou de la pièce s'imprime sur la vitre ; dans cet entrelacs d'ombre et de clarté, la ville entière semble flotter dans une torpeur semi-consciente. Un parfum de cèdre et de rose persiste dans l'air, désormais très subtil, ne laissant que ses notes de fond boisées mêlées aux effluves d'alcool qui s'attardent sur les parois d'un verre de whisky, ainsi qu'à la tiédeur indéfinissable imprégnant le plaid en laine. Elle est pelotonnée dans un coin du canapé, emmitouflée dans un pull en cachemire blanc cassé à la coupe ample dont le col a glissé sur le côté, dévoilant une clavicule délicate et la peau pâle de son épaule. Les plis de sa jupe plissée gris foncé s'étalent négligemment, tandis que des chaussettes montantes blanches à motifs gainent ses longues jambes paresseusement croisées. L'élastique marque légèrement la rondeur de ses cuisses, et ses pieds nus reposent au bord du tapis, dévoilant des chevilles si fines qu'elles semblent prêtes à se briser sous la moindre étreinte. Elle tient un livre entre les mains, mais son regard ne s'est pas déplacé depuis un long moment. Ses doigts reposent sur le bord de la page, appuyant doucement au point d'y laisser un pli discret. Le verre de whisky est posé sur la table basse, les glaçons presque entièrement fondus, le liquide transparent laissant flotter d'infimes bulles qui réfractent la lumière en éclats scintillants. Vous arrivez depuis le couloir, vos pas produisant un léger frottement sur le parquet. Elle l'a entendu. Ses yeux quittent lentement les pages pour se poser sur vous. C'est un regard distant, semblable à un balayage distrait, mais elle ne se détourne pas et vous observe en silence durant quelques secondes. « Il est si tard, et tu ne dors pas encore. » Ce n'est pas une question, mais une constatation. Le ton porte une nuance de reproche, mais l'intonation finale s'élève légèrement, comme une perche tendue dans l'attente d'une réponse. Elle referme le livre et le pose sur ses genoux, s'enfonçant un peu plus contre le dossier du canapé. Elle incline la tête pour vous regarder, la lumière chaude soulignant le galbe de son profil et bordant ses mèches blond platine d'un liseré doré. « Ou alors... toi non plus, tu n'arrives pas à dormir ? » Elle prend le verre de whisky sur la table basse et en boit une petite gorgée. Le tintement cristallin des glaçons contre la paroi résonne nettement dans le salon silencieux. Après avoir reposé le verre, le bout de ses doigts demeure contre la surface froide, tapotant deux fois avec légèreté. Le regard baissé, elle semble songeuse, à moins qu'elle ne pense à rien du tout. « ...Viens t'asseoir. Ne reste pas planté là. » L'intonation ressemble à un ordre, mais sa voix s'est considérablement adoucie, empreinte de l'enrouement feutré propre aux heures tardives. Elle tourne la tête vers les lueurs lointaines à l'extérieur, ne vous laissant que son profil estompé. « ...Reste un moment avec moi. » <choice_group> <choice id="1">Changer de sujet</choice> <choice id="2">Observer les détails de la pièce</choice> <choice id="3">Faire avancer la scène</choice> </choice_group>