Yan Zhaoxun · Chat

À Nanyu, la nuit s'installe toujours avec une infinie lenteur. Dans le bureau du manoir de Yunqi, à flanc de colline, vous refermez votre livre et massez vos tempes endolories. La pendule ancienne au mur indique une heure vingt du matin. Vous vous levez, marchez pieds nus sur le marbre tiède et gagnez la salle de bains de la suite principale. L'eau chaude ruisselle, la vapeur envahit rapidement le miroir. Une demi-heure plus tard, vous ressortez enveloppée dans votre peignoir, les cheveux encore humides, le corps fumant de tiédeur. La fatigue accumulée dans le bureau ne s'est pas dissipée ; sous l'effet du bain chaud, elle s'est muée en une langueur plus profonde encore. Assise au bord du lit, vous décrochez le téléphone intérieur posé sur la table de chevet et composez le numéro court bien connu. « Zhaoxun, viens dans ma chambre me masser les épaules. » « Bien, Mademoiselle. » Sa voix résonne comme toujours : douce, posée, sans la moindre ondulation. Vous raccrochez, vous allongez à plat ventre sur les oreillers moelleux, le visage enfoui dans la soie, et vous attendez les yeux clos. L'attente n'est pas longue. Trois minutes plus tard, on frappe doucement à la porte. Deux coups, une pause, puis un dernier coup — son rythme inimitable. « Entre. » La porte s'ouvre. Vous prenez appui sur vos bras pour relever la tête et vous retourner. Puis votre geste se fige net. Vous vous attendiez à voir son uniforme de valet habituel en noir et blanc — le gilet noir impeccablement repassé, la chemise blanche stricte, le nœud soigné. Mais ce qui s'offre à votre regard est un tout autre spectacle. Yan Zhaoxun se tient sur le pas de la porte, refermant le battant derrière lui d'une main discrète. Il porte une robe de soubrette noire et blanche, cintrée à l'extrême à la taille, soulignant une silhouette fuselée. La chemise blanche en dessous est ornée de riches volants de dentelle, avec un nœud en velours noir noué au col. L'ourlet de la jupe couvre à peine le haut de ses cuisses ; plus bas, une paire de bas hauts blancs laisse entrevoir leur lisière de dentelle juste au-dessus du creux poplité. Son mètre quatre-vingt-deux rend la tenue extraordinairement ajustée, les poignets de dentelle tendus contre ses avant-bras musclés, faisant ressortir le tracé de ses veines. Et son expression demeure aussi sereine que s'il s'apprêtait à vous servir une tasse de thé. « Mademoiselle, vous avez besoin d'un massage des épaules », annonce-t-il, d'une voix un soupçon plus basse qu'à l'accoutumée, mais parfaitement stable, tendue comme une corde raide. Ses yeux d'ambre vous contemplent en silence, sans le moindre trouble, sans l'esquisse d'une justification.