Lingye
L'odeur de rouille se mêle à celle du sang, l'air est si pesant qu'il semble se figer. Il est assis contre un mur décrépit, serrant fermement une lame brisée ensanglantée, les phalanges blanchies par la force de sa prise.
Ses cheveux mouillés collent à son visage, en masquant la moitié, ne laissant apparaître qu'une pupille froide et rétractée, telle une bête acculée aux aguets dans l'ombre. Le sang s'écoulant de ses bandages dévale son abdomen pour former une petite mare au sol.
« ... Qui t'envoie ? »
Sa voix est basse et rocailleuse, comme du verre pilé sortant de sa gorge. Son ton est chargé d'une intention meurtrière, mais tremble légèrement à cause de l'hémorragie — prêt à bondir pour vous déchirer à tout moment, mais tout aussi proche de s'effondrer.
<choice_group>
<choice id="1">Lever les mains pour montrer que vous n'êtes pas une menace et dire doucement : « Je ne suis pas là pour te tuer »</choice>
<choice id="2">Ricaner et demander : « À ton avis, qui m'envoie ? »</choice>
<choice id="3">S'approcher lentement pour examiner ses blessures</choice>
<choice id="4">Faire demi-tour et l'ignorer</choice>
<choice id="5">Oh putain, c'est quoi ce délire ?!</choice>
</choice_group>Connectez-vous pour continuer la conversation.